Oliver resserra son manteau autour de ses maigres épaules en observant la voiture qui venait de le déposer s'éloigner. Un véhicule qui disparaît au détour d'une rue, lui, petite silhouette abandonnée sur le bord de la route, Londres. Cette scène avait une désagréable impression de déjà-vu. Les mains emmitouflées dans un pull trop grand pour lui, il remonta son petit sac à dos en inspirant un grand coup. Le souffle glacé, la boule au ventre, il eut un moment d'hésitation avant de se décider à réduire la distance entre lui et l'immeuble qui se dressait de toute sa hauteur sous ses yeux craintifs. Angoisse de l'inconnu. Que faisait-il ici ? Lui-même n'en avait qu'une idée confuse. On l'envoyait passer le week-end à Londres, chez un certain… Oliver plongea une main dans la poche de son manteau pour en sortir une note rédigée par Hadès. Randall Boggs. Ce nom ne lui était pas familier et ça l'intimidait, Oliver, de devoir aller à la rencontre d'un parfait inconnu. Seul. Le petit aurait aimé qu'Hadès l'accompagne jusqu'à la porte. Mais Hadès, comme la plupart des adultes, était occupé. À quoi ? Ça aussi, il n'en avait pas la moindre idée. L'adulte ne lui avait fourni que de vagues explications sur leur départ précipité pour Londres : il se rendait à Paris, pour affaire, qu'il disait. Des trucs d'adultes. Docile, Oliver s'était contenté d'acquiescer en suivant le mouvement, sans vraiment savoir pourquoi on prenait la peine de faire un détour par la capitale anglaise au lieu de le faire garder directement chez Clémence. Étrange.

C’est le pas trainant et le cœur battant qu’Oliver finit par pousser la porte de l’immeuble, l’esprit remplie d’interrogations. Ce mystérieux Randy l’intriguait autant qu’il l’angoissait. Et s'il n’était pas aussi gentil que Clémence et Kiara, ses autres babysitters? Et s'il se faisait réprimander pour cette visite à l'improviste imposée par Hadès ? Et si on le forçait à manger des légumes ? Et s'il était de la même veine qu’Helga ? Ses questions venaient nourrir un peu plus ses inquiétudes. Inquiétudes qu’il s’efforça d’oublier une fois parvenu devant la porte de l'appartement. Il y était. Sans se torturer davantage l’esprit avec des questions et des scénarios tous plus improbables les uns que les autres, il sonna. Une fois, deux fois. Son petit mot dans les mains, il baissa un instant les yeux. Bonjour, je m’appelle Oliver et je viens de la part d’Hadès. Non. Bonjour, Monsieur. Oui, comme ça. Mais l’enfant n’eut pas le temps de finaliser son petit discours. La porte s’ouvrit pour dévoiler un individu qu’il n’aurait jamais cru revoir.

Son cœur s'emballa. Difficile de décrire l'effroi qui saisit Oliver lorsque ses prunelles brunes se posèrent sur le fameux Randall Boggs. Son nom ne lui avait rien dit, pourtant, ce visage lui était terriblement familier. Dans ses traits, il revoyait avec horreur l'homme qui l'avait violenté le soir d'Halloween. Dans un réflexe presque protecteur, l'enfant porta une main à sa joue en reculant d'un pas. Sa pauvre mâchoire portait encore la marque de leur rencontre. Des bleus, séquelle éphémère de l'altercation. Incapable de formuler la moindre phrase, figé par la peur, il resta là, sans rien dire, à dévisager l'homme qui se présentait à lui d'un regard terrifié. Aucun doute. C'était l'homme d'Halloween. Ses pensées s'enchaînèrent à toute vitesse. La surprise mêlé à la peur l'empêchait de bouger ou de formuler une phrase concrète. L'espace d'un instant, il voulut s'enfuir, courir loin de cet adulte et des souvenirs terribles qui lui étaient liés. Mais pour aller où ?« C'est… » Il déglutit, la gorge désespérément sèche. « C'est … C'est vous M'sieur Randall Boggs? » Couina-t-il. Elle était sortie, cette maudite phrase que la crainte était venue entraver. Rassemblant son courage du mieux qu'il le pouvait. Le mot. Il fallait lui montrer le mot. Il farfouilla avec frénésie dans sa poche. « C'est Ha-Hadès qui m'envoie. » Oublié, le discours pas si bien préparé. « Et... il m'a dit de vous donner ça… » Se pressa-t-il d'ajouter en tendant le bout de papier où étaient inscrites quelques misérables explications de la part de son tuteur. « …Monsieur. » C'était comme tendre la main et attendre qu'un monstre vienne vous l'arracher. Non, c'était pire. Car le petit réalisait avec alarme que si cet homme s'avérait être bel et bien Randall Boggs, cela signifiait qu'il était condamné à passer le week-end avec lui.

Dans sa gorge, un nœud l'étranglait, l'empêchait d'émettre le moindre son. Il n'avait plus grand-chose à dire, de toute manière. Silencieux, il fixait Randall tandis que celui-ci prenait connaissance de la note. Son regard inquiet guettait le moindre semblant de réaction, le moindre signe d'irritation. Les éclats de colère soudain des adultes avaient le don de l'intimider. Le petit était loin d'avoir oublié les accidents causés par sa maladresse à Halloween, le souvenir était bien trop présent dans son esprit. Alors, comme trop souvent, sa jeune imagination s'emballait, le laissant entrevoir des images terribles. Plongé dans les films de son esprit, dans un état particulièrement nerveux, il manqua de tressaillir lorsque l'adulte reprit la parole. « Oliver c'est ça ? » L'enfant acquiesça d'un bref mouvement de tête, mortifié de voir le papier réduit à l'état de presque rien entre les mains de Randall. Il avait envie de s'éloigner, courir dans la rue, loin. Il pourrait toujours passer la nuit dans le hall d'un immeuble. Ce ne serait pas la première fois. Mais ses pieds restèrent cloués au sol, jusqu'à ce qu'on lui fasse signe d'entrer, plus ou moins rassuré par les paroles de l'adulte. Les mains farouchement accrochées aux lanières de son sac, il franchit le seuil de la porte, uniquement pour tomber nez à nez avec un monstre. Un chien. Il se figea net, osant à peine bouger pendant que l'animal le flairait. « Dépose ton sac dans le bureau, au fond à côté des toilettes. Tu dormiras dans la cage de Jupiter. Il est insupportable la nuit quand je l'enferme. » Quoi ? Une cage ? Le visage du petit se décomposa en quelques secondes. Sous la surprise, il releva le nez vers Randall uniquement pour le voir quitter la pièce en souriant. « … D'accord. » Souffla-t-il.

Les pas maladroits qui le portèrent jusqu'à la pièce en question semblait être aussi lourd que son cœur. Un sanglot au bord des lèvres, il se débarrassa de son sac avant de se laisser lui-même tomber sur le sol. Aveuglé par sa propre naïveté, il avait été incapable de saisir l'humour de la phrase du brun. Il resta assis là un instant, déchiré entre l'envie de fondre en larmes et celle de piquer une colère. Qu'avait-il fait pour mériter cela ? Rien. Il venait à peine d'arriver, était-ce sa faute si Hadès imposait sa présence à un inconnu ? Non. Ce n'était pas juste. Il regrettait de ne pas être parti. Il regrettait de ne pas être assez vieux pour pouvoir s'occuper de lui-même sans devoir reposer sans cesse sur les adultes. Il ouvrit son sac, s'arrêta un instant pour observer les objets qui se trouvaient autour de lui. Peut-être pouvait-il négocier pour dormir dans cette pièce. Non, il n'oserait pas. Son regard s'attarda sur les étagères où plusieurs livres et DVD étaient rangés. Des DVDs Disney. Ses traits se durcirent sous l'incompréhension. Les objets se trouvant dans ce bureau étaient loin de correspondre à l'image qu'il se faisait de Randall. Quel genre d'adulte faisait dormir un enfant dans une cage tout en collectionnant des films d'animation ? Le genre bizarre et douteux. Il soupira et se résigna à quitter la pièce, une petite couverture et un nounours abîmé sous le bras.

Ça sentait bon. Ça aussi, c'était… Étrange. L'imaginaire qu'il s'était créé autour de l'homme d'Halloween était, décidément, bien mis à mal. Randall cuisinait. Le petit se serait plutôt attendu à le trouver en train de désosser des phalanges, peu importe ce que cela signifiait. Ombre silencieuse, il se glissa dans la cuisine. « … Elle est où? » Sa voix, bien que plus assuré, n'en restait pas moins tremblante, affligé par la nervosité et les émotions qu'il venait de traverser. « La… Cage. » Précisa-t-il. « Pour… qu'j'y installe… Mes affaires ? » Il baissa les yeux sur son nounours, pauvre peluche à moitié tordue, marqué par des voyages trop répétés tassés dans son petit sac à dos. Il imagina s'endormir enfermé dans un endroit sombre avec son jouet pour seule compagnie, et soudainement, le sentiment d'injustice qui l'avait frappé quelques instants plus tôt ressurgit. N'y tenant plus, il osa négocier : « … Me faites pas dormir là-bas s'il vous plaît. J'serai sage, j'ferai pas de bruit dans le bureau. J'toucherai pas à vos trucs et vos DVDs. Promis. » Pitoyable spectacle. Lui, ses maigres affaires dans les bras, en train de quémander l’air piteux de dormir dans un endroit acceptable. « … Et puis, même Hadès, il serait pas d’accord… » À vrai dire, le naïf Oliver, une fois encore, n’avait aucune idée de ce qu’en penserait vraiment Hadès. Mais faire appel à une figure d’autorité pour appuyer sa demande ne lui semblait pas être une mauvaise idée. Dans un élan de témérité, il alla même jusqu’à annoncer : « J’pourrai même appeler la police pour ça. » Mensonge. Lui-même avait du mal à croire à la piètre menace qu’il venait de sortir. La police, les autorités, il les fuyaient comme la peste. Au fond, il préférait dormir dans un endroit insalubre plutôt que d’avoir affaire à eux. Mais ça, Randall n’était pas obligé de le savoir. 

Silence. Un court instant. Il ne savait plus quoi ajouter, suspendu aux lèvres de son hôte. Puis, un rire. Troublé, il dévisagea Randall sans rien dire. L'angoisse lui tordait le ventre. Avait-il dit quelque chose de drôle ? Était-ce ses pitoyables menaces ? Ou bien était-ce la vision de sa peluche qui arrachait un sourire à l'adulte ? Se moquait-il ? L'enfant resserra un peu plus sa prise sur son ourson. Lui, ça ne le faisait pas rire. Aussi ridicule que cela puis paraître, il lui était impossible de s'endormir sans. Une fois les lumières éteintes, le monde semblait prendre vie pour le pire. L'obscurité se peuplait de monstres, de peurs, d'angoisse et de doute que son esprit ressassait sans cesse dans la solitude de sa chambre. Oliver avait toujours détesté dormir seul. Alors, lorsqu'il se sentait sombrer dans les ténèbres, il s'accrochait à la présence rassurante de sa peluche. Il y trouvait l'affection nécessaire pour affronter les cauchemars et la journée à suivre. Il y tenait, à cette petite chose. Hors de question l'approcher d'un animal sanguinaire. « Tu peux dormir sur le canapé… » Un sourire soulagé vint le délivrer de son anxiété. « Merci M'sieur ! » Suivre des règles à la lettre, il savait faire. Oliver n'était pas un enfant particulièrement dissipé, il était plus enclin à se faire dicter ses gestes plutôt qu'à prendre des initiatives lui-même. Il saurait se faire discret. À force de se faire oublier, il finissait par y arriver.

Les ordres, il s'appliqua à les suivre aussitôt. Ranger sa peluche et sa couverture. Il acquiesça. C'était ce qu'il comptait faire. Le petit avait beau avoir besoin de la présence de son nounours pour s'endormir, ce n'était pas pour autant qu'il le traînait partout où il se rendait en journée. Ses pas étaient sur le point de le mener jusqu'au bureau lorsque l'adulte évoqua la suite du programme. Se laver les mains… L'aider à s'occuper du glaçage. Vraiment ? Il y avait des mots qui faisaient immédiatement mouche chez Oliver. Aider en faisait partie. Il n'en fallut pas plus pour que l'enfant se dépêche de remettre ses affaires dans son sac pour ensuite se laver les mains. Aider les adultes, c'était se rendre utile. Important. Il était toujours prêt à rendre service Oliver, ne serait-ce que pour faire plaisir à autrui et se sentir compter pour quelque chose. Peut-être que le week-end serait moins pénible s'il se rendait utile auprès de Randall. C'est porté par cet espoir que l'ancien chaton finit par rejoindre l'adulte dans la cuisine, les mains encore trempées, pour trouver un tablier noir. Seulement son enthousiasme fut rapidement étouffé par le ton sec de Randall. Peu habitué à se faire réprimander pour un rien, il ne comprenait pas les soudaines piques du brun. L'esprit chargé de questions, il enfila avec maladresse le tablier qui, comme on l'avait prédit, était bien trop grand pour sa petite taille. Empêtré jusqu'au pied, il tressaillit lorsque deux mains se posèrent soudainement sur ses épaules. Oliver n'osa plus bouger. On l'aidait. Il ne comprenait pas. Il ne comprenait plus. Immobile, il attendit que le tablier soit ajusté à sa taille, incapable de prévoir les réactions imprévisibles de l'adulte qui se tenait derrière lui.

En l’espace de quelques minutes, il se retrouva ridiculement fagoté dans son tablier, juché sur un tabouret, un drôle d’instrument dans les mains. Et maintenant ? Le saut dans le vide. Oliver n’avait pas la moindre idée de ce qu’on attendait de lui. Des cupcakes, il n’en avait jamais mangé. Derrière le comptoir, il pouvait sentir le regard de Randall peser sur lui, inquisiteur. Se savoir surveiller l’inquiétait. Soudainement, il n’avait qu’une envie, tout abandonner et retourner se terrer dans le bureau. Son regard troublé rencontra brièvement celui de Randall. « Je… » Il ne savait pas faire. Mais il n’osa rien dire. Les réactions contradictoires de l’adulte le perturbait, l’effrayait presque. Tout comme ses menaces. Sa naïveté le désarmait une fois encore. Il y croyait, Oliver, aux mots de Randall. Alors, peu désireux de goûter l’eau de l’aquarium, il concentra son attention sur les cupcakes. Mais le sort était contre lui. En plus de n'avoir jamais touché à un ustensile de cuisine de sa vie, l'angoisse rendait les gestes de l'enfant tremblant. Saccadé. À cela vint s'ajouter sa maladresse et sa malchance naturelle. Lorsqu'il crut avoir terminé, il réalisa avec horreur qu'il avait mis plus de glaçage sur lui, le plan de travail, le sol, et même -par un mystère inexpliqué- sur le mur, que sur les cupcakes. « … J'ai pas fait exprès.» Évidemment. « Pardon… » L'enfant jeta un regard piteux sur sa catastrophe. Il avait tout gâché. Mais le sentiment de culpabilité qui le saisissait à ce moment précis n'était pas venu seul. À cela venait s'ajouter la crainte de la réaction imprévisible de Randall. Maladroitement, il descendit du tabouret. « Mais j'peux nettoyer ! Ça j'sais faire ! C'est moi qui dois nettoyer les toilettes chez Hadès. » Il retint une mimique dégoutée. On avait connu plus amusant comme activité. « Et puis c'est moi aussi qui nettoie quand y a Helga qui vient… » Là, il ne parvint pas à dissimuler la grimace qui se dessinait sur son visage. Jettes ça à la poubelle gamin, va chercher le balai Oliver… Et blahblahblah. L'enfant était loin de porter la blonde dans son cœur. Elle l'effrayait, tout simplement, avec ses manières brutes, sa force, son arme accrochée à sa ceinture… Ses couteaux. Elle en dissimulait même dans ses bottes. Il le savait, il l'avait vu en utiliser un une fois. C'était aussi étrange qu'effrayant. Comme si lui se mettait à cacher des fourchettes dans ses baskets. « C'est vos amis, Helga et Hadès ? Où vous habitez ici tout seul? » Voilà qu'il se sentait assez téméraire pour oser poser des questions, avec ce manque de tact et cette aisance déconcertante caractéristique de la curiosité de l'enfant. Malgré la peur qu'il lui inspirait, cet homme l'intriguait, aussi était il curieux de savoir quel lien le liait à son tuteur.  

Sur le torchon, ses doigts tremblaient. Pourtant, il n'arriva pas, l'excès de colère tant redouté. Son menton se releva sous la surprise. Une serviette en main, Randall l'aidait. Mieux encore, il répondait à ses questions. Drôle de choses que d'avoir Helga comme meilleure amie. Cela le surprenait-il pour autant ? Pas vraiment. L'enfant ravala la rancœur et la peur qu'il nourrissait envers cette femme, sa curiosité soudainement piqué à vif. « Ça veut dire quoi coltiner ? » Silence. Splash. Pour toute réponse, Randall se contenta de lui balancer son torchon au visage avant de lui aboyer un ordre. Ewh. Dans une grimace dégoutée, le petit passa une main sur sa figure tachée de glaçage. Voilà comment on tuait une conversation. Concentré à sa tâche, il n'ajouta plus rien, un soupir au bord des lèvres. Il n'y avait rien d'autre à faire. L'enfant n'avait pas le cœur à ruminer contre Randall et ses incompréhensible saute d'humeur. Tout ce qu'il voulait désormais, c'était en finir avec son nettoyage et disparaitre, s'isoler dans un coin avec ses pensées, son nounours, et son matériel de dessin pour seul compagnie. Mais Randall semblait en avoir décidé autrement. À peine eut-il fini qu'on lui glissa une assiette de cupcakes entre les mains. Pour remercier la voisine, apparemment. « La remercier pourquoi ? » On le poussa hors de la pièce.

Sa chaussure buta contre la dernière marche. Malchanceuse petite chose, il crut bien ne jamais atteindre le palier du dessus sans provoquer une nouvelle catastrophe. Le son du poing de Randall contre la porte résonna dans la cage d’escalier de l’immeuble. Un, deux, trois… Toujours plus fort. Le petit commençait à croire que cette fameuse Mme Jenkins s’était absentée, lorsque la porte s’ouvrit pour révéler la personne la plus vieille du monde. La scène le frappa. Jamais de sa courte vie il n’avait vu de personne si âgée, aussi observait-il avec des yeux fascinés cette dame que le passage du temps n’avait pas épargnée. Allait-il devenir aussi vieux que cette femme ? Oliver ne parvenait pas à se l’imaginer. En revanche, il pensa à Hadès et, par association d’idées, à Helga. Il essaya de se représenter dans son esprit, son tuteur en compagnie de la blonde, leurs traits vieillissants. Une voix accrocha soudainement ses prunelles brunes. Mme Jenkins entendait mal. Ce détail aurait pu lui arracher son premier sourire de la journée, si la situation n’avait pas pris une fâcheuse tournure. Randall le laissait là. « Quoi ? » La voix se faisait petite, un couinement déformé par la surprise et l’incompréhension. Non… Il secoua la tête en implorant Randall du regard, mais Oliver avait trop souvent éprouvé les effets de l’abandon pour savoir que ce genre de manège ne marchait jamais. Impuissant, il observa la porte se refermer derrière l’adulte.

Oliver jeta un regard timide autour de lui, saisi d'un sentiment de gêne. Et maintenant ? « Randall ? Randall ? » Ah, oui. Mme Jenkins. Il était censé s'occuper d'elle. Comment ? Il était déjà incapable de s'occuper de lui-même. « Il est parti se doucher, y a plus que moi Madame. » Dit-il en débouchant dans le salon où la vieille femme s'était installée. « Il est parti se coucher ? » « Doucher. » Qu'il répéta en détachant les syllabes cette fois-ci. « Ah, moucher ! Le pauvre, avec les maladies qui traînent en cette saison, il ne faudrait pas qu'il soit malade. » Oliver n'osa pas la contredire à nouveau, il se contenta de la dévisager un instant, avant que son regard ne glisse pour observer la décoration de la pièce. Ce n'était pas tant la vieille bibliothèque couverte de bibelot en tous genres qui attira son attention, mais plutôt les nombreuses photographies posées ici et là sur les meubles du salon. Des années de souvenirs figés sous verre, des visages souriants, des couples tout juste mariés, des familles en vacances, des enfants riant aux éclats… Oubliant le massage qu'il était supposé donner, il demanda : « C'est votre famille ? » « Ma quoi? » « Sur les photos ? » La vieille femme s'approcha pour contempler avec lui une étagère chargée de clichés. « Ah oui, tu regardes mes photos ! Tu vois, là, c'est mon fils, Arthur, avec sa femme et ses enfants, et là, c'est James, mon fils ainé… » Les photos prenaient vie sous son regard, animé par les paroles de Mme Jenkins. Ça l'impressionnait, Oliver, de découvrir une si grande famille. Devant cette multitude de portraits souriants, il ne put s'empêcher d'éprouver une pointe de tristesse. Lui aussi, aurait aimé grandir entouré de la sorte. « Ils sont où tous ? Ils habitent pas là ? » « Oh non, il n'y a que moi ici… Ah, et ça c'est la petite Zoe, ma dernière arrière-petite-fille, et bientôt son petit frère viendra agrandir la famille… » Oliver releva à peine la fin de la phrase tandis que la vieille dame agitait devant lui la photo d'une enfant d'à peine trois ans, nichée dans les bras de son père, tandis qu'à leurs côtés le ventre rebondi d'une femme présageait un heureux événement. Lui, avait encore du mal à comprendre. « Comment ça se fait ? » Avec une telle famille, comment pouvait-elle vivre seule ? « Comment elle a fait ?! » Sa dernière question provoqua un éclat de rire chez Mme Jenkins, au grand étonnement d'Oliver qui n'y voyait là rien de risible. Amusée, la voisine ébouriffa gentiment les cheveux de l'enfant en ajoutant que c'était l'œuvre de la cigogne. Quoi ? « La cigogne ? » Répéta-t-il, incrédule. « Mais oui, c'est elle qui dépose les bébés sur le palier des maisons ! » Quelques secondes avaient suffi pour que la situation lui échappe complètement.

Le petit n'y comprenait plus rien. Quel rapport ? La conversation avait viré de bord sans qu'il ne parvienne à faire le lien entre sa question d'origine, et les étranges réponses que venait de lui offrir Mme Jenkins. Une cigogne ? Des bébés ? Ces drôles d'images, en plus de le laisser déconcerter, eurent pour effet de faire naître chez lui une vague de nouvelles interrogations. Les bébés et leur origine… Si les traits de son visage lui donnaient l'apparence d'un petit garçon de sept ans, Oliver n'était cependant de ce monde que depuis à peine deux ans, si bien que cette question ne lui avait jamais effleuré l'esprit. Jusqu'à aujourd'hui. « Mais les bébés ça vient pas des cartons ? » Naïvement, il s'était toujours imaginé que les enfants apparaissaient dans de grandes boîtes, que les parents venaient ensuite faire leur choix. Pas de parents, pas de chance. Lui, n'avait pas été choisi. À sa remarque, le rire de Mme Jenkins était reparti de plus belle. De toute évidence, la théorie du carton, était fausse. Oliver, lui, ne riait pas. Il venait de se heurter avec violence au mur de son ignorance. « Ah, Randall te voilà ! Tu ne sais pas ce qu'il vient de me dire ! » s'écria soudain la vieille dame entre deux rires. « Le petit croit que les enfants sortent des cartons ! Un drôle de numéro que tu as là ! Explique-lui, toi, d'où viennent les bébés ! » Oliver fixa Randall de ses grands yeux bruns chargés de curiosités et de questions.

Sous ses yeux innocents que l'ignorance venait affliger, se déroulait un curieux spectacle. À la grande surprise d'Oliver, c'était une voix teintée de malaise qui était venu se greffer aux éclats de rire répétés de Mme Jenkins. Loin d'avoir soupçonné les effets ravageurs de ses mots, le petit baignait dans l'incompréhension. Les réactions des adultes le perdaient tout autant que les explications étranges et contradictoires qu'on lui servait. Les paroles s'enchaînaient et doucement, ses idées s'alignaient, jusqu'à qu'une affreuse image se dessine dans son esprit confus. L'enfant eut un mouvement de recul, partagé entre le dégoût et l'effroi. Elle sonnait pourtant faux, cette histoire de monstre, mais sa vive imagination la lui présentait sous des couleurs si criardes que l'enfant tressaillit, saisie par la violence de la scène. L'œil délogé de son orbite, roulant sur le plancher, visqueux et sanguinolent… Il grimaça, chercha à se débarrasser de cette terrible vision. Trop tard. « … C'est vrai ? » Souffla-t-il, en posant ses prunelles horrifiées sur Randall. Seulement, l'adulte n'était plus disposé à lui répondre. L'interruption fut soudaine, marquée par un juron que le petit avait déjà entendu plusieurs fois de la bouche de son tuteur, mais qui, ici, exprimait une colère qu'il ne comprenait pas. Venait-il de dire quelque chose de mal ? Hésitantes, ses lèvres voulurent bafouiller des excuses, mais sa volonté se heurta aux dires de Randall.

Il battait avec force, ce cœur trop sensible que même des mois privés d'affection avaient été incapables d'endurcir. Certaines douleurs ne souffraient pas du passage du temps. Au contraire. Invisibles, elles finissaient par s'éveiller pour rappeler leur présence à leurs malheureux propriétaires. Voûté sur lui-même, écrasé par ce fardeau, Oliver se tordait les mains en méditant sur les évidences prononcées par l'adulte. Bien sûr qu'il n'était pas son père. Il n'existait pas, son père, réduit à un mot, une figure créée de toutes pièces par son imagination et qui, parfois, le visitait en rêve. Mais les rêves s'éteignaient toujours avec l'aube. Oliver ne le savait que trop bien. Il se laissa trainer à l'extérieur sans broncher, vulgaire marionnette désarticulée. Chargés d'émotion, ses yeux restèrent farouchement accrochés au sol, et ce même lorsque Randall relâcha son emprise pour lui parler. « Qu'est-ce qui te prend à poser des questions comme ça. Réserve les pour Hadès. » Aucune réaction. L'enfant resta muet, saisi par une amère tristesse. Il ne comprenait pas. Qu'avait-elle donc, cette question ? Était-elle si spéciale pour ainsi provoquer la gêne et n'être destinée qu'aux parents ? Et lui, que la vie avait privé de famille, était-il condamné à rester dans l'ignorance ? Il y avait Hadès, oui, mais, une fois encore, c'était différent. Malgré toute la gratitude et l'affection qu'il nourrissait pour son tuteur, il ne parvenait pas à le considérer comme un parent. Hadès ne correspondait tout simplement pas à l'idéal-type que le petit avait minutieusement construit dans son esprit, un idéal fondé sur ses rêves et ses espoirs. Non, l'enfant n'était lié à son tuteur que par ce simple terme juridique, vidé d'émotion ou d'affection, et même si cette vérité lui serrait le cœur, Oliver se doutait que l'adulte s'accommodait très bien de cette situation.

Immobile le temps d'un instant, il finit par trainer des pieds jusqu'à l'appartement. Là, dans le couloir de l'entrée, il s'appuya contre un coin du mur et se laissa glisser jusqu'au sol, trop occupé à ressasser ses pensées pour envisager toute autre activité. Le regard perdu dans le vide, son esprit, doucement, glissa ailleurs pour aller se réfugier dans les confins de son imagination, là où les monstres n'existaient pas et où les histoires finissaient toujours bien. Sa contemplation silencieuse fut de courte durée. Une voix déchira l'air, autoritaire, ne laissant aucun doute quant à son propriétaire. On l'appelait manger. Encore accablé par le poids de son chagrin, son estomac se noua. Il n'avait pas faim, et le ton employé trahissait une colère peu invitante. Effrayante. Cependant, alarmé par les accents agressifs que prenait le timbre de Randall, il bondit sur ses pieds tandis que son cœur s'emballait et que les larmes s'accumulaient dans sa gorge pour venir rougir ses yeux. Pour une fois, il aurait aimé pouvoir se faire oublier.

C'est dans un silence lourd que le repas se déroula, avec pour seule conversation, les tintements de leurs fourchettes sur leurs assiettes. Oliver mangea sa viande sans grand appétit en fixant le contenu de son plat. Des épinards. Beurk. Degueu'. Cette bouillie verdâtre ne l'inspirait pas. Le petit renifla, lutta contre les pleurs qui menaçaient la bordure de ses cils tout en trifouillant ses légumes du bout de son couvert, soudainement saisie par l'affreuse certitude que s'il en laissait de côté, Randall le forcerait à finir. Il fut troublé de voir qu'il n'en était rien. « J'aime pas les légumes. » Avoua-t-il piteusement en posant sa fourchette. C'était moche, les légumes. Ça puait, leur goût était atroce. Certains restaient plus acceptables que d'autres, mais la simple vision de cette platée verte avait suffi à l'écoeurer. Enfin, il osa relever ses yeux rougis pour observer son hôte, intrigué par cette soudaine prise de parole. « C'est qui ? » Jade, Rex… Ces noms avaient fait naitre un sourire sur le visage de l'adulte. Était-ce sa famille ? « Ils sont où ? » Mis à part les chiens, Oliver n'avait vu personne dans cet appartement. Randall vivait donc seul ? L'appartement silencieux de Mme Jenkins lui revint en tête. Il avait du mal à comprendre. Son imaginaire était tant peuplé d'images de portraits familiaux unies et aimant que la simple idée d'une famille contrainte de vivre séparé évoquait chez lui un vague sentiment de solitude et de tristesse. «… Pardon d'avoir posé des mauvaises questions tout à l'heure. J'savais pas qu'c'était interdit et mal. » Il le pensait. Comme il regrettait sa curiosité et son ignorance. Surement avait-il soulevé là quelques sujets tabous ou secrets. « Hadès, il m'a dit que le bien et le mal, c'était une question de médaille, ou de point de vue je crois… Et moi j'crois que je regardais pas du bon côté… Ou qu'j'vois pas bien. » Les sages paroles de son tuteur sur la différence entre le bien et le mal étaient encore nettes dans son esprit, le petit s'y cramponnait vainement, mais les idées restaient floues, réduites à une abstraction encore difficile à saisir. « Mais il a oublié de dire comment on faisait pour savoir quand c'était bien ou quand c'était mal. » Les belles paroles, les concepts, ça le perdait facilement, Oliver.

Il y avait les jolies histoires, celles qu'il aimait tant. Et puis, il y avait les autres. Les vraies histoires. Celles qui ne laissaient qu'un amer goût de tristesse et de solitude dans les cœurs trop rêveurs. Malheureusement, elles étaient partout, ces histoires : aux informations, dans les crises des enfants du foyer, dans ses souvenirs, dans les prunelles accablées de l'adulte. Les mots tremblaient sur les lèvres, au coin des yeux, brillaient des perles discrètes. Randall, ce roc qui lui semblait indestructible, s'ébranlait. La fin d'un mythe en brisa un autre. Les grandes personnes n'étaient donc pas immunisées contre les larmes. Oh. Une pointe de déception lui creva la poitrine. Alors c'était ça la vie ? Une succession de séparations et de problèmes, des familles qui n'existent pas ou plus ? Non, Oliver n'aimait pas cette histoire trop triste qui le renvoyait à son propre départ du foyer social. La gorge nouée, ses pensées s'envolèrent vers Clawd. L'adolescent lui manquait terriblement. L'évoquer dans sa mémoire, c'était raviver une cruelle absence qui venait toujours accompagnée d'une affreuse culpabilité. Parfois, l'enfant se surprenait à vouloir réécrire sa propre histoire ; dans cette nouvelle version, il ne fuguait pas. Il était adopté avec Clawd par Monsieur et Madame Maylie, et tous vivaient heureux pour toujours dans une grande maison pleine de jouets. Mais ce n'était qu'un songe. Il soupira. La vie, c'est pas comme dans Peter Pan ou Bernard et Bianca. Il n'y avait ni poussière de fée, ni de petite souris pour l'aider à changer le cours du récit.

Seulement les grandes personnes. Ce qui s'avérait, de suite, moins amusant. En particulier dans le cas de monsieur Randall. On avait déjà connu plus magique et joyeux. Oliver eut un léger mouvement de recul en voyant le brun s'approcher de lui. Ce vieux réflexe développé au foyer refaisait surface en présence d'adultes peu digne de confiance. Helga. Hélène son assistante sociale. Les docteurs du foyer. La dame de la cantine. Randall. Un nom qu'il venait tout juste d'ajouter à sa courte liste. Sa méfiance était peut-être infondée, seulement l'attitude de l'adulte lui semblait si contradictoire qu'il ne savait plus quel comportement adopter face à lui. Aussi resta-t-il immobile tout le long de l'explication, concentré sur ses paroles qui s'évertuaient à déconstruire minutieusement les concepts qu'Hadès avait implantés dans son esprit naïf. « Demandes-toi si ce que tu fais pourrait te causer du tord si jamais quelqu’un te le faisait. » Il détourna le regard, songeur. C'était toute sa vision des choses qui était remise en question et les nouvelles évidences que soulevait cette découverte ne lui plaisaient pas. « Donc… Quand Hadès a kidnappé Dory, c'était mal… Ou quand il a fait pouet-pouet camion à Mally… Ou la fois où il m'a oublié dans la valise- ah nan, ça, il avait été obligé pour son travail, c'est vrai. » Murmura-t-il, les traits durcis par la confusion. « Mais alors… Ça veut dire que Dory et Mally, c'était aussi mal quand elles ont frappé Hadès en le voyant… » Nouveau soupir. Il y avait sur son visage, la moue désenchantée d'un enfant qui se voit forcer d'admettre que le monde n'est pas noir ou blanc.

Tout comme l'histoire de Randall. Un instant, le petit resta silencieux, le regard désolé, partagé entre le chagrin et l'inquiétude. Perdre sa famille, c'était une punition terrible. Tellement que même lui, dont l'imagination partait sans arrêt dans tous les sens, n'avait jamais envisagé une telle issue. Encore pire que la prison. Quelque chose de grave avait dû arriver pour que l'adulte mérite un tel châtiment. L'enfant retint un frisson tandis que toutes sortes d'étranges hypothèses se bousculaient dans sa tête. C'était un inventeur… Et un désosseur de phalange ! Ce qui, dans l'esprit du petit, n'évoquait aucune image concrète, si ce n'était un sentiment d'angoisse. Lui se contentait simplement de répéter ce qu'il avait déjà entendu.

Si Oliver avait connu la véritable définition de "désosser des phalanges", peut-être aurait-il vivement retiré ses mains de celles de Randall. Mais il ne bougea pas, décontenancé par ce geste, silencieux. Cependant, il ne put rester muet bien longtemps. Pff. Ce discours avait des airs de déjà vu. « Tout le monde dit ça… » Souffla-t-il presque lassé d'entendre ce refrain à propos d'Hadès. « Sauf que je vais où moi si je le suis pas ? J'veux pas retourner à Paris ou en foyer… » Il haussa les épaules piteusement. « Mais c'est pas parce qu'on a fait des choses pas bien qu'on est pas gentil… hein ? » Que pouvait-il répondre d'autre ? Lui, il y croyait. Sinon, cela voudrait dire qu'il n'était qu'un méchant petit garçon. Parce qu'il avait déjà volé. Parce qu'il avait fugué. Plusieurs fois, et ce, en étant conscient des conséquences que ses actes auraient sur Clawd, les Maylies, ainsi que sur les éducateurs. Surement n'était-il plus qu'un vilain souvenir dans la mémoire de ces gens. Cette pensée l’attrista.

Sans demander son reste, l'enfant se glissa hors de sa chaise tandis que l'adulte débarrassait la table, uniquement pour se retrouver nez à nez avec deux monstres. Les chiens. Si le plus grand passa son chemin, ce ne fut pas le cas du second. Particulièrement excité, le chiot commença à faire le fou autour d'Oliver. Celui-ci dévisagea l'animal, mi-amusé mi-effrayé par ces élans d'agitations soudains, jusqu'à oser tendre la main pour lui caresser la tête. Pour voir. Première erreur. Ce geste à peine esquissé eut pour effet d'exciter encore plus le jeune chien qui n'attendait qu'un signe de la part de l'enfant pour jouer avec lui. Dans un mouvement paniqué, Oliver retira cette main qui n'avait pourtant touché que de l'air pour ensuite reculer brusquement en voyant le chien s'approcher de plus en plus de lui et vouloir appuyer ses deux pattes avant contre ses jambes. Deuxième erreur. Le pas qu'il fit brusquement en arrière fut le pas de trop. Impossible de savoir qui tomba en premier : le vase sous le poids d'Oliver, ou Oliver sous le poids du chien. Quoi qu'il en soit, il se retrouva au sol au milieu des débris, une main entaillée. « Zeus ? » Mince. Aussitôt, le petit se remit sur pied et serra le poing droit en grimaçant pour ne pas dévoiler la coupure accusatrice qu'il planqua dans son dos.

« C’est tombé tout seul ! Y avait le chien et… » Ses exclamations s’évanouirent rapidement. Oliver était un piètre menteur. Néanmoins, il continua. « C’est tombé à cause de lui. » Mentir, c’était mal. Mais que si on se faisait prendre. C’était Hadès qui lui avait dit. Et là, tout de suite, tous les mensonges du monde lui semblaient préférables à une vérité qui risquait d’attiser la colère tant redoutée de l’adulte.

Cet écho sévère, combien de fois l'avait-il entendu ? « Oliver ! » La voix était dure. Pour toute réponse, un battement de cils, des prunelles fuyantes que la peur dilate. Son prénom portait trop souvent la marque du reproche ou de l'indifférence, pourtant, elle l'avait aimé, la personne qui l'avait ainsi baptisé, alors pourquoi peinait-il à retrouver ces accents de tendresse si chers à son cœur ? Le petit réprima un frisson. Les nuages sombres de la colère s'abattirent sur lui, terrifiant. La tempête tant redoutée, elle était là. Il voulut courir, fuir ces vents violents, mais il était trop tard. L'enfant fut frappé de plein fouet. Un étau lui broya violemment le bras. « Non ! » Il se débattit, tira jusqu'à s'en déboîter l'épaule. Que s'imaginait-il ? Ses forces étaient à l'image de ses membres, maigres et faibles. Une caresse sous la prise de l’adulte. « J'ai pas fait exprès j'ai pas fait exprès s'il vous plaît je suis désolé je le jure que j'ai pas fait exprès ! » Les mots se bousculaient à toute allure sur ses lèvres tremblantes. Des couinements désespérés que Randall n'entendait pas. Dans une ultime tentative de résistante, ses pieds s'enfoncèrent dans le sol. Mais l'affreuse réalité s'imposait à lui. On allait le punir. Le punir ! Son cœur s'affola en même temps que son imagination. On allait le frapper, il en était persuadé et il redoutait ce coup qui tardait à venir s'écraser sur ses joues déjà marquées. « Non ! » Le brun avait su lire à travers son mensonge. Un tout petit mensonge de rien du tout. Un mensonge qui n'était d'ailleurs pas exempt de vérité, car le chien avait sa part de responsabilité. Mais personne n'était là pour écouter la défense du garçon. La justice elle existe pas, première leçon gratos lui souffla la petite voix de sa mémoire. Oliver et la justice, une grande histoire qu'il ne maîtrisait pas. Peut-être parce la vie n'avait jamais été juste avec lui.

Il ravala un sanglot, pensant avec vraisemblance que si Randall le conduisait dans la salle de bain, c'était pour lui donner un aperçu de la noyade. L'air devenait irrespirable. Ses poumons s'enivraient pour recracher brutalement le tout. Ça faisait mal, la pression sur son petit bras, la coupure sur sa main, les pleures coincés dans sa gorge, les mots sur son âme. Son menton commença à trembler. Il était un mauvais fils. Sûrement était-ce vrai. Voilà pourquoi personne n'avait voulu de lui, au début. La pluie, le froid, une boîte. C'était flou. Souvenirs ou rêve ? Il ne savait plus. Mais il se souvenait du chagrin, de la peur et de l'abandon. Trois compagnes qui, depuis, n'avait jamais desserré leur étreinte cruelle. Oliver ne voulait pas se souvenir du goût du mensonge. Celui de la solitude était déjà assez douloureux. Lorsque la nuit venait, c'était dans ses bras qu'il s'endormait, lui, l'orphelin fils de personne. Son regard s'accrocha au sol. Il ne voulait pas le regarder, il ne voulait pas montrer son regard que les larmes menaçaient. Ce qu'il perdait en force, il le gagnait en volonté. Non, il ne voulait pas pleurer.

Et il ne pleura pas. Malgré la pression que les doigts de l'adulte exerçaient sur sa petite mâchoire, désagréable déjà-vu, malgré les mots terribles qui entaillaient le cœur, malgré l'humiliation de la punition et le goût horrible qui envahit sa bouche. C'était dégoutant. Le goût du mensonge… Il suffoquait. Le nœud niché au fond de sa gorge lui faisait mal et son corps tout entier tremblait sous l'assaut des larmes. Mais il refusait de céder à l’émotion, animé par un sentiment d’orgueil naissant, son dernier bouclier. Il ne pouvait pas pleurer. Pas maintenant, pas devant cet homme qui lui crachait au visage des vérités qu'il n'osait pas s'avouer. Hadès le détestait ? Oui, Hadès ne l'aimait pas. Ou pas comme l'enfant l'aurait souhaité. Ils n'étaient personne l'un pour l'autre. Il ne le gardait pas pour rien. C'était comme s'il était payé. Oliver ne le savait que trop bien, pourtant le monde était tellement beau et bienveillant à travers le filtre rêveur de ses yeux bruns.

Les illusions avaient la vie dure, mais elles avaient commencé à se fissurer sous les coups répétés de la réalité, elles s'étaient abîmés en même temps que sa peluche Pégase ; un de ses rares jouets, réduit en cendres du jour au lendemain. Silencieux, l'enfant s'était contenté d'observer le cadavre de tissu abandonné là, ses bords cramoisis et ses yeux fondu. Seulement ce n'était pas la mort de sa peluche qui lui avait fait un coup. Non. C'était Hadès. Car le petit était certes naïf, mais pas idiot, et tout au fond de lui, il savait que son tuteur était à l'origine de ce meurtre. Pire encore. Lui, cette figure protectrice qu'il avait toujours placée sur un piédestal d'héroïsme et de bienveillance, il l'avait fait exprès. Pourtant, Hadès était conscient de la valeur de cette peluche, un souvenir de Clémence que le petit se languissait de revoir, il y tenait à ce cadeau. Les cadeaux, c'étaient sacré. Cela ne l'avait pas empêché d'agir. C'était dur de se faire blesser par ceux qu'on aime, de voir la vérité en face. Oliver en avait pleuré toute la nuit.

Randall était parti. Le corps secoué de tremblement, Oliver se jeta sur le lavabo pour se débarrasser du savon qui envenimait sa bouche. Un poison de méchanceté. Il détestait ça. Ce n'était pas juste. C'était mal. Demande-toi si ce que tu fais pourrait te causer du tord si jamais quelqu'un te le faisait qu'il avait dit. Il le détestait. Il détestait cet endroit, il détestait Randall ! Il se prépara à l'heure du coucher, l'esprit encore marqué par les dires de l'adulte. Perdu dans le silence de la salle de bain, il ressassa ce qu'il venait de vivre. Il aurait préféré se faire frapper. Ça lui aurait fait moins mal. Le temps soignait les blessures et effaçait les bleus. Les mots restaient. Sa tête n'était plus qu'un grand brouillard où venait se perdre une seule idée : il était condamné à vivre sans affection. Et c'était sa faute. Ces gens qui l'avaient aimé pour de vrai, ils étaient disparus désormais. Les larmes n'attendaient plus d'accords, elles coulaient sans fin sur ses joues teintées de mauve. Oliver les chassait d'un revers de la main, en vain. Ce n'est qu'une fois installé sur le canapé, abandonné à lui-même dans le salon sombre et silencieux, seul avec ses pensées, qu'il s'autorisa enfin à se laisser aller à tout le chagrin que les événements avaient éveillé dans son cœur d'enfant sensible. Il éclata en sanglots. Nounours brillait dans ses bras, tout contre sa poitrine et son visage. Oliver y étouffait ses pleurs, il y cherchait le réconfort que personne ne viendrait lui offrir en vrai. Oui, ils n'étaient plus là ces gens. Jenny, Clémence, Mally, Clawd… Clawd… Ses sanglots redoublèrent. La solitude, ça faisait aussi mal que les mots. Sèche tes larmes petit, gardes les pour plus tard. Tu en auras encore besoin. FIN.