You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

(tw : pensées suicidaire)

Novembre 2017
Ont-ils emprunté cette route, lorsqu’avec Rox, ils roulaient vers de plus beaux horizons ? Avant le choc de l'accident ? Avant la pluie de verres ? Avant que la vie ne le ramène à la case départ ? Oliver ne sait plus. Il somnolait entre le rêve et le réel quand c’est arrivé. Au loin la radio chantait l’amour et le paradis sur des airs d’une autre époque.

Oliver ne se souvient que du refrain.

They say in heaven love comes first we'll make heaven a place on earth ooh, heaven is a place on earth. Les paroles tournent en boucle sur le disque rayé de ses pensées, mélodie sans fin qui lui permet de ne songer à rien. Rien qu’à la mesure de sa marche. À ce paradis qu’il peut toujours s’imaginer, faute d’espérer le trouver dans la réalité.

we'll make heaven a place
Il lui semble marcher depuis des heures. C’est peut-être le cas. Le chemin est long et la ville, si loin. Oliver n’y pense pas, ne se concentre que sur ses pas. Et la mélodie.

Pour oublier qu’il fait noir.
Pour oublier qu’il a froid.
Pour oublier qu’il a mal.
Pour oublier que Rox ne reviendra pas.

Beaucoup de larmes ont été versées lorsqu'il l'a enfin compris. Ou plutôt, accepté. C'était idiot de nourrir un quelconque espoir de retour, l'adolescent le savait. Ça ne l'a pas empêché de s'accrocher à tous les scénarios stupides de son imagination ; Une voiture garée dans l'allée, un Rox sorti d'on ne sait où qui en descend pour l'emporter au loin, remake moderne du héros sur son cheval blanc. Oliver, il a les yeux si éteint et la mine si terne qu'on a fini par lui oublier sa nature rêveuse et naïve.

ooh, heaven is a place on earth.
Ne pas se retourner. À quoi bon. Il suffit de lever le regard vers l’avant pour avoir un aperçu de ce qu’il laisse derrière. Un long ruban goudronné entre deux plaines, un ciel toujours plus sombre. Et lui, petite âme abandonnée qui ne peut que prendre conscience de sa solitude. Seul, il l’a toujours un peu été, au fond, même entouré ; Lui l’enfant d’ailleurs, l’adolescent transparent. Seulement, c’est la première fois que sa solitude s’ancre physiquement dans la réalité. Et c’est ça, la solitude. Une route déserte. Un grand rien qui pourtant le rempli tout entier. Sentiment au goût de larmes, d’abandon et de désespoir.

À quoi ça rime, tout ça ? Fuguer une quatrième fois ? Échouer pour toujours recommencer ? Peut-être est-ce une erreur d’oser essayer. Ce n’est qu’une question de temps avant qu’on vienne le chercher. Sûrement sa fuite est-elle déjà fini avant même d’avoir commencé.

Plus que contre les éléments, c'est contre les courants contraires de sa volonté qu'Oliver s'épuise à lutter. Ceux lui murmurant de continuer et puis, les autres. Plus nombreux, plus bruyant. Ceux qui lui supplient à tout arrêter. S'abandonner à la neige. Laisser le froid l'anesthésier tout entier, qu'il remplace les souffrances de son corps et de son cœur par d'autres douleurs, plus sensées. Des douleurs sur lesquelles il serait l'unique maître, cette fois. Il a des médicaments dans son sac. Du Xanax et du Percocet. Ça lui fermerait les paupières, tout simplement, et puis, la suite se ferait toute seule. Un son le sort de sa macabre contemplation.

Une voiture.
Œillade anxieuse jetée en arrière. Juste de quoi attraper la couleur noire d'un véhicule inconnu. Ce n'est pas Dale. Le soulagement est de courte durée. Tête baissée, Oliver continue à avancer. Un pas après l'autre. Vite. Plus vite. Il fuit ce bruit de moteur aussi pressant qu'oppressant. Dans sa poitrine, une cadence chaotique s'élève en même temps qu'une prière : Qu'il ne s'arrête pas. Pitié qu'il ne s'arrête pas.

Mais on accélère.
Et il suffoque sous la chaleur d’une montée d’angoisse, malgré le vent, malgré le givre que la terreur a injecté dans ses veines. Qu’il ne s’arrête pas. Pitié qu’il ne s’arrête pas.

Mais on ralenti.
Et la panique éclate. Cours ! qu’elle lui hurle. Alors Oliver s’élance, pantin articulé par cette seule panique devenue reine. Elle l’écarte de la route.

Une portière claque dans son dos et tout en lui tombe dans l’effroi. Le pire se produit. On le suit. Il accélère. « Oliver ! » Le cœur fait l’ascenseur. Il se décroche, chute dans son ventre, remonte jusqu’au bord de ses lèvres. Que fait-il, son prénom, dans cette bouche étrangère ? « Oliver ! Arrête de courir ! » Mais il continue, étranglé par des larmes naissantes. Qu’est-ce qu’on lui veut ? Qu’est-ce qu’on veut lui faire ? Questions terrifiantes. « Tu n’arriveras jamais à la ville vivant ! Monte dans la voiture, je t'emmène où tu veux ! » Mensonge. Le monde perd en détail. Tout est flou à travers le filtre larmoyant de ses prunelles. Il s’enfonce dans une étendue immaculée devenue masse confuse. Confuses, les pensées le sont aussi. Une seule évidence y résonne encore avec clarté : On veut l’amener. Où ça ? On lui agite New York devant les yeux, mais le cœur se refuse à croire cette promesse trop belle pour être vrai. Il voudrait tant y croire, pourtant. La panique l’en empêche.

Oliver court plus vite.
Pas assez. Jamais assez.
C’est que le corps épuisé peine à soutenir le rythme sa détermination. Déjà, il l’abandonne. Les jambes tremblent, Oliver glisse, trébuche, se reprend, enchaînement qu’il répète, une, deux fois avant que tout ne cède. Un pied se dérobe et le reste suit. Il n’aura pas le temps de se relever.

L’écart s’est resserré. Effacé.

Quand il se retourne, les yeux écarquillés rencontrent un visage étranger aux curieux accents familier. C’est lui. Le soi-disant assistant social. Celui qu’il a déjà refusé de suivre il y a quelques mois. Que fait-il là ? L’a-t-il suivi ?

La panique l’agite : elle vient de se trouver un fondement. À présent qu’elle peut mettre un visage et des mots sur ce qui l’anime, voilà qu’elle se tasse un peu pour laisser place à sa collègue la Peur.  

Peur de sentir une poigne trop violente se refermer sur lui. Peur qu’on l’amène ou qu’on le ramène. Peur de revivre tout ce que ses cauchemars ne le laisse pas oublier. Peur. « Laissez moi ! » Sinon quoi ? Que peut-il bien faire, lui, seul face à ce qui lui semble être le reste de l’univers ? Il n’a rien ni personne pour le sauver. « Laissez m-moi ! » répète-t-il une seconde fois dans un mouvement de recul qui, même au sol, n’en finit pas. Oliver pousse avec ses pieds, avec son bras valide, avec toutes les forces qu’il parvient encore à rassembler. Une main s’enfonce dans la neige, la glace traîtresse en profite pour traverser le coton de son gant. Ça lui mord les doigts. Le froid et puis, le contact gelé d’un obstacle posé là. Irrégularité dépassant du tapis blanc.

Une pierre.
Oliver la trouve, s’y accroche comme à un maigre espoir. Levé en direction de l’inconnu, le caillou se fait avertissement pathétique. Comme s’il était capable d’exécuter sa menace. Comme s’il ne tremblait pas. Comme s’il n’était pas sur le point de s’effondrer dans un sanglot terrorisé. Comme si sa poitrine ne se soulevait pas à un rythme effréné. « M-m’approchez pas ! » qu’il gronde d’une voix rauque de peur. Oliver a beau trop respirer, il lui semble que l’air commence à lui manquer. « Vous êtes qui ? D’où vous me c-c-connaissez ? P-pourquoi vous me suivez ? » s’enchaîne difficilement entre deux inspirations. Il a forcé ses prunelles à affronter leur jumelle dans un faux-semblant de témérité.

Sifflante, sa respiration répond au vent.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

L’adulte se présente, Kang, se dit de Londres et le naïf Oliver veut bien le croire. Ça s’entend à sa voix, parée d’intonations venues d’ailleurs. La réflexion soulève un souvenir : l’autre aussi avait un accent, des paroles aux couleurs de l’Irlande.

Nouveaux battements paniqués. Oliver peine à passer outre. Les informations s’enchaînent dans la bouche du plus vieux, conversation clairsemée de prénoms familiers, Rox, Hadès, Lucas, tous ces absents, et lui lutte pour suivre et comprendre, il écoute sans être sûr d’entendre. Le cœur cogne si fort qu’il va lâcher, le gamin en est certain.

Et Oliver ne sait plus quoi penser. N’y parvient tout simplement plus. C’est trop. L’esprit ne veut qu’une chose, échapper à la suite : parce qu’il va falloir faire un choix. Prendre une décision. Assumer les conséquences. Oliver ne veut pas, Oliver ne peut pas. Étalée devant lui, les options lui semblent affreuses, elles le font palpiter sous des impressions de tragédie imminente.

Pendant ce temps, la main et le bras souffrent, tout crispé qu’ils sont. Plus encore lorsque Kang réduit la distance qu’il a voulu imposer.

Il va le faire.
Abattre la pierre.
Il va le faire.
Enfin éclater de colère.

Pourquoi ne bouge-t-il pas ? Quelles ficelles entravent son geste ? La violence lui est familière, pourquoi en a-t-il si peur ? Un éclat brut, un pas de fuite, et il pourrait partir, prendre la voiture et conduire lui-même jusqu’à New York. Tu n’as pas le permis. Tu n’y arriveras pas. Pense à Rox, pense à l’accident. Le moment lui échappe. Le poids dans sa main disparaît. Il n’a rien fait. Il ne fait jamais rien. Rien que fuir, pleurer et regretter. Se détester un peu plus à chaque fois.

Doucement, le bras retombe pour se croiser, protecteur, sur sa poitrine. Les yeux, eux, restent ancrés sur l’adulte. La peur les retient là, tout grand ouvert, comme pour ne pas rater la moindre esquisse d’agressivité. Elle n’arrive toujours pas. Tu n’as rien à craindre. Qu’on lui a dit. Mais si on lui mentait ? Comment savoir ce qui est vrai ? Oliver a tout à craindre. À commencer par la proximité. L’adolescent recule doucement, ramène ses genoux contre son torse.

Et le silence s’étale.
Les émotions sont ravalées, étouffées là où personne ne les entend. Le calme apparent est déroutant après son élan de panique. Ce n’est que façade. L’indécision, la terreur, la confusion, l’angoisse, tout ça hurle et s’entrechoque au-dedans, véritable ouragan. Le regard glisse soudain au loin à la recherche d’une réponse, là où la route touche les nuages, un horizon qu’Oliver ne voit pas. Tout n’est qu’impasse. Les chemins que les mille scénarios de son imagination lui font emprunter se concluent tous sur le mur d’une voie sans issue.

Accepter.
Prendre le risque de se faire emporter pour ne plus jamais être trouvé, revivre le cauchemar d’il y a seulement quelques mois.

Refuser.
Prendre le risque d’être rattrapé avant même d’avoir atteint la ville, revivre le cycle de ses dernières tentatives de fugues.

Accepter ou refuser. Se volatiliser ou être retrouvé. Peu importe sa décision, s’il se trompe, s’il échoue, il se condamne à des choses qu’il a trop peur de nommer. Mais a-t-il seulement le choix ? Ses non ne sont-ils pas sans arrêt ignorés ? Pourquoi son refus aurait-il aujourd’hui différents effets ? Et si on le forçait ?

Les prunelles reviennent sur l’adulte, creuse cette figure inconnu pour percer à jours ses intentions. Monsieur Moonbin n’a pas l’air mauvais. Il y a dans ses paroles des inflexions bienveillantes l’incitant à lui accorder sa confiance. Non, l’adulte n’a pas l’air mauvaise. Il est là, le problème. Les gens sont bons ; Jusqu’à cesser de l’être. Une impulsion suffit pour qu’une caresse se fasse gifle. « Veux-tu que je t’aide à te relever ? J’ai vu que tu étais blessé. » Non répond la tête à la place de ses lèvres muettes. Les membres ankylosés se contractent à la simple idée d’être touché. Les mouvements sont fragiles, un peu lents, mais Oliver finit par se remettre sur ses deux pieds, la neige encore accroché à ses vêtements glacés.

Et maintenant ? Il ne sait pas. La tête est baissée, mais les pensées, elles, volent à la recherche d’une réponse venue d’en haut. Il aimerait qu’on l’aide, qu’on vienne lui dire quoi faire, lui assurer que tout ira bien, peu importe son choix. Que ne donnerait-il pas pour appeler Hadès et lui demander conseille ? Les iris remontent vers Kang. Il y brille soudain un timide espoir. Oliver ouvre la bouche, hésite, se ravise, ose enfin : « Vous avez un t-téléphone ? » articule-t-il.


Un smartphone prêté et un faible merci plus tard, quelques pas sont fait nerveusement dans la neige, juste de quoi s'offrir un peu d'intimité. Bip. Bip. Le cœur palpite au rythme de la tonalité. Elle s'éternise. Chaque ton est suivi d'un court silence durant lequel tout en lui se soulève et espère. Cela fait si longtemps qu'il n'a pas entendu la voix de son tuteur ; Le vrai. Les autres ne le sont plus, ils ne l'ont jamais été.

Mais c'est une tout autre voix qui se fait entendre.

Le numéro que vous essayez de joindre n'est pas disponible pour le moment. Tombe comme une sentence. Pèse lourd, si lourd sur sa poitrine asphyxiée. Non. Il raccroche, tape à nouveau le numéro, plus pressé, plus angoissé, les mouvements marqués d'une panique renaissante, gosier serré.

Ce n'est rien. Le téléphone a été oublié sur un coin de la table de chevet, Hadès ne l'a pas entendu sonné. Il va se réveiller. Il va répondre.
Le numéro que vous essayez de joindre n'est pas disponible pour le moment. Revient pour sceller son destin. Le menton tremble sous l’assaut de toutes les larmes qu’Oliver réprime. Elles brûlent la gorge et la bordure de ses cils. Effets d’un espoir qui s’effondre. L’adolescent s’est un peu détourné pour cacher à Monsieur Moonbin les brèches que les pleures sous-jacentes ne cesse de creuser sur ses traits. Il garde l’appareil à l’oreille, écoute un moment le silence qu’il est censé combler avant d’articuler d’une voix étranglée : « C’est Oliver. » Pause. Mutisme de celui qui aurait tout à dire. Elle est pourtant si simple, la phrase qu’il aimerait prononcer : aide moi, je veux rentrer. Mais il y a trop de sanglots dans ces cinq mots, Oliver refuse d’y céder. Avec Hadès, ils n’ont jamais fait ni dans les sentiments, ni dans la tendresse. Parent distant physiquement et émotionnellement. Alors l’enfant le sera aussi. Il ne pleurera pas. « Rappelle m-moi. » Se brise finalement contre le téléphone. C'est tout. Il est seul. Si seul.

Inspirer. Retenir. Expirer. Dans l'atmosphère, le souffle frisonne ; De froid, de peur et de tristesse. Mais il ne pleurera pas. L'esprit sait se distraire, le corps aussi. Il se mord l'intérieur de la joue, Oliver, mord jusqu'à ce que la douleur soit assez forte pour le détourner de ses pleurs naissant. Pendant ce temps, les prunelles nomment ce qu'elles voient. Le blanc de la neige. Le noir du ciel. Un jour sans soleil. Mais le visage est toujours aussi décomposé lorsqu'il se retourne vers Kang. Les yeux brillants ne quittent plus le smartphone prisonnier de ses doigts. Ils attendent un appel qui n'arrive pas. L'écran n'est qu'un miroir noir dans lequel se reflète l'immensité de son désespoir.

Et c'est sûrement sa faute si la raison abandonne, ivre de détresse. « Est-ce q-q-que... Est-ce que vous p-pouvez me d-d-d-d... laisser à Sheridan ? » s'élève et sa propre demande l'effraie. Elle lui tord l'estomac, même. Un point douloureux au creux de son ventre vient faire écho à celui déjà présent au niveau de ses poumons.

Mais Sheridan, c’est pas loin, qu’il se dit. Il sautera de la voiture dès qu’il y sera, prendra le premier bus. Avec quel argent ? Et s’il refusait de te laisser descendre ? Et s’il te conduisait ailleurs ? Il suffit de quelques minutes pour se faire enlever. Répliquent les pensées angoissées à travers le tintamarre de son cœur contre ses tempes. Mais s’il reste ? S’il continue à pied ? Coup d’œil paniqué vers la route. « Et… » Il déglutit. « J’aimerais voir votre c-c-carte d’identité avant. » il s’entend demander, comme si cela changeait quoi que ce soit. C’est stupide et inutile. Ça ne veut rien dire, une carte d’identité. Ça peut être volé. Falsifié. Qu’importe, il a besoin d’un indice, d’un signe pour se rassurer et taire les alarmes de son corps. Se persuader qu’il fait le bon choix. Qu’on ne lui ment pas.

Et puis, il y a ce téléphone qu’Oliver continue de fixer entre deux œillades jetées vers la grande route. Il ne l’a pas encore rendu. Hadès va rappeler, il va le conseiller. D’une minute à l’autre. Il lui dira quoi faire. Peut-être qu’il viendra le chercher, peut-être n’aura-t-il même plus besoin de suivre l’inconnu. Ça aussi, il veut s’en persuader.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

Les doigts se sont refermés autour du téléphone pour ne plus le lâcher. Oliver a le souhait secret de le garder encore un peu, le temps d'une minute ou deux, dans l'attente d'un appel inexistant. « Je peux avoir mon téléphone ? Mon permis de conduire est dans l'étui.» Toutes ses forces ont beau se concentrer autour de ce smartphone, c'est avec une aisance déconcertante qu'on le lui échange avec un permis de conduire. Permis qu'Oliver fixe sans vraiment savoir ce qu'il espère y déceler. La preuve d'un mensonge, la certitude d'une vérité. Peut-être. Mais il n'y a rien. Rien que des mots plastifiés. Oliver y reconnaît pourtant quelques informations, un nom et un prénom, ceux qu'on lui a présenté. Ça ne veut rien dire. Ça ne veut rien dire du tout.

L'adulte se retourne et Oliver ne le suit pas immédiatement. Seconde où rien ne se passe. Peur d'avancer, peur de reculer, parce que tous les chemins sont mauvais, et l'erreur comme l'échec, inévitables. Oliver en est persuadé.

Il suffit d'une phrase, pour que ces angoisses là soient écrasées par une autre. Elles s'empilent une à une sur sa cage thoracique. « J'ai bien peur que tu meures d'hypothermie si tu restes plus longtemps ici. » Et les yeux se relèvent, tout écarquillés d'une nouvelle terreur. La mort. Oliver a beau y songer souvent, se faire protagoniste de funestes scénarios quand la vie le submerge et le noie, il n'en a pas moins peur. Le corps en est électrisé, assez pour enfin avancer.

Maintenant qu'il s'est relevé, maintenant qu'il reprend pleinement conscience de lui-même, Oliver réalise à quel point il a froid. Mal. Où sont passés ses orteils ? L'adolescent ne les sent plus. Depuis combien de temps ? C'est ça, l'hypothermie ? Est-ce que c'est grave ?

Respire. Respire. Respire. Mais plus il inspire, et plus il expire, moins il respire. « Tu es à l'extérieur depuis combien de temps ? Tu as fui en pleine nuit ? » Les deux questions s'entrechoquent, tintement confus au milieu des percussions de la tachycardie. « Je sais p-p-pas, oui, je... » Le souvenir de ces dernières heures lui revient sous forme d'images ; Lui, assis sur le rebord de son lit, à observer les minutes défiler, à repousser, quart-d'heures après quart-d'heures, le moment de son départ. « Il était... » Trois heures cinquante, cinquante-et-un, cinquante-deux, chiffres rouges imprimés sur sa rétine, une pensée qui répète et se persuade entre deux battements de cœur : à quatre heures, je pars, à quatre heures, je le fais. « Je suis p-parti... Il était q-q-quatre heures... » Quelle heure est-il désormais ? Tout s'emballe à la simple idée de demander. De mettre un chiffre trop grand sur son temps passé à l'extérieur.

Ça se précipite, file, court sous sa poitrine, pourtant les pieds, eux, traînent lentement derrière l'adulte. Seraient-ils encore capables de l'emporter, s'il changeait d'avis, s'il se décidait à fuir ? Il craint que non. C'est presque s'ils ne s'emmêlent pas lorsqu'Oliver ouvre finalement la portière pour découvrir un caniche sur le siège avant. Mouvement de recul. L'estomac se retourne et le cœur avec. Tout se tend le temps d'un court instant sans que l'instinct ne parvienne à prendre les commandes.

Un chien. Ce n'est qu'un chien. Un petit chien. Ce n'est rien. Mais il grogne, semble hargneux, c'est assez pour alourdir un peu plus le ciel au-dessus de sa tête, là où plane déjà tout un tas de menace. « Il est gentil, ne t'inquiète pas, il est juste territorial. » Mais l'inquiétude est déjà là, elle charge le moindre de ses faits de précautions. C'est avec une lenteur et une vigilance exacerbées qu'Oliver s'installe. La portière claque et c'est tout l'habitacle qui se resserre sur sa personne.

Horreur, avec tout ça, il n'a pas enlevé la neige de ses chaussures, ni même du reste de ses vêtements. Les gens s'énervent pour moins que ça lorsqu'il s'agit d'une belle voiture. Une main tremblante se hâte de dissimuler la catastrophe avec son sac. Là, posé à ses pieds, on ne verra pas, faites qu'on ne le voit pas. Et, figé, Oliver tente de se faire oublier, son activité réduit à ses œillades. Elles pleuvent, anxieuses, sautent d'un coin à l'autre du véhicule. Les chiens à l'arrière, le vide de la route dans le rétroviseur, Monsieur Moonbin à ses côtés, dont Oliver observe les gestes sans oser les imiter, manteau encore sur le dos. Doit-il l'enlever, ou le garder ? Oliver guette, cherche à deviner ce que l'adulte attend de lui. L'enlever, ou le garder ? Sur la fermeture éclaire, sa main ne sait pas quoi faire. Et si on s'agaçait à cause de ce qu'il fait, ou de ce qu'il ne fait pas ? L'enlever ou le garder ? « Tu peux retirer ton manteau, tu seras sûrement plus confortable sans. » Arrive comme une libération. La manœuvre est compliquée avec son bras plâtré, il lui faut batailler. Les petits gants de coton tombent, ils révèlent des mains grises qui, chancelante, déposent le manteau à ses pieds, se saisissent de la couverture. Pour dire merci, la bouche s'entrouvre, seulement, c'est un « Pardon. » qui s'en échappe, réflexe de toujours. « Je veux dire, m-merci. » Et n'oublie pas de respirer.

Mais l'air reste maigre, c'est qu'il y a toujours cette histoire d'hypothermie, les mots de Monsieur Moonbin qui continue à peser sur ses pensées, réduit à leur sens le plus terrifiant.

J'ai bien peur que tu meures d'hypothermie.
J'ai bien peur que tu meures.
J'ai peur que tu meures.

N'importe qui aurait relativisé. Pas lui. Pas Oliver. À travers les filtres de l'épuisement et de l'angoisse, les mots se font promesse d'une mort imminente. Un hésitant « Monsieur...? » s'élève. Le temps et les moqueries lui ont appris à éviter les questions. Trop nombreuses, trop agaçantes, leurs réponses trop souvent évidentes ; Tu n'es pas déjà censé savoir ça, à ton âge ? Peut-être. Et sûrement devrait-il déjà connaître la réponse à la question que la peur force sa bouche à articuler : « C-c-comment on sait si on fait de l'hypothermie ? » La honte est là, bien qu'à peine discernable sous le poids des émotions.

Il avait vu ce film, celui sur des alpinistes piégés quelque part au sommet de l'Everest ; vu leurs morts silencieuses, perdues au creux de la nuit et du blizzard. Le visionnage l'avait marqué d'un stress dont il avait alors eu le luxe de se défaire une fois le film terminé, comme on se défait d'une étoffe trop chaude. C'était il y a moins d'un an mais, c'était il y a si longtemps. Avant. Aujourd'hui, la sensation s'accroche sans qu'il ne puisse s'en libérer. Pression en lui, tout se serre, étouffe à l'intérieur alors que, pourtant, tout remonte. La nausée et les larmes.

Est-ce normal ? Que tout soit douloureux ? Que sa peau soit aussi pâle ? Qu'il tremble autant ? Que ses dents claquent ? Que son cœur soit sur le point de sauter hors de sa poitrine ? Non, ça ne peut pas être normal. Quelque chose ne va pas, rien ne va. « J'ai été m-malade y a pas longtemps... » La phrase s'est brisé sur ses lèvres, nouvelle fissure mise à jour sur le barrage que l'adolescent peine à construire entre ses sentiments et le reste monde. Les yeux scintillent. Et s'il ne s'était pas complètement remis de sa grippe d'il y a quelques semaines ? Et si ça aggravait les choses ? Néant là où devrait se trouver une réflexion logique et les ébauches de réponses sensées. Il n'y a pas de recul, que la panique qui le pousse vers les issues les plus extrêmes. « ...Je veux p-pas aller à l'hôpital, je veux pas m-mourir. » Des mots naïfs pour un effroi sincère.

Sur ses genoux, la couverture encore pliée tressaute au rythme de sa jambe. Oliver la déplie dans un mouvement brouillon. Le toucher en rappelle un autre. Une voiture, la chaleur d’une couverture déposée sur lui et la douceur de se sentir un peu compter aux yeux de quelqu’un. Ce matin-là, Rox lui avait dit que tout irait bien et Oliver l’avait cru. Ils s’étaient trompés.

Est-ce qu’il va bien, Rox ? A-t-il froid lui aussi en ce moment ? Pense-t-il à lui, ou son souvenir a-t-il été abandonné en même temps que lui, laissé là entre les sièges d’une voiture abîmée ? Sûrement. Nouvelles failles. Pensée qui lui fait franchir la frontière du beaucoup  pour faire basculer ses émotions dans le trop. Un battement de cils et les premières larmes s’échappent. D’un coup, tout cède. Le monde est trop et le cœur déborde.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

C’est stupide, stupide, stupide-
Les larmes sur ses joues, cet excès d’émotion qui rend le monde flou. Ça coule dans des flots anxieux, cascade aux remous silencieux. Oliver discret jusqu’à dans ses sanglots brisés. La honte le force à se détourner, à tout ravaler. Arrête ton cinéma. Les garçons, ça pleure pas.

Le visage tourné vers la fenêtre, Oliver fuit la pitié, celle qu’il a peur de trouver dans un regard intrigué. Dehors, le ciel continue de déverser ses flocons. « Tu ne vas pas mourir, tu es en sécurité maintenant. Fais-moi confiance. » Sécurité. Confiance. Suite de syllabe dénouée de sens. Et si l’angoisse n’avait pas étouffé toutes les fougues de l’adolescence, peut-être aurait-il pu céder à l’insolence. Lever les yeux, se permettre un sourire désabusé, presque moqueur, le traiter de menteur. Qu’est-ce que vous en savez ? À la place, il n’y a que le silence. Un long blanc entrecoupé de quelques reniflements. Des restes de perles salés et un gout amer. Celui du mensonge.

La preuve est là, affichée sans gêne sur l’écran du GPS. New York en lettre de pixel. Deux mots qui  devraient le faire sourire et qui pourtant sont en train de le trahir. On ne le déposera pas à Sheridan, comme il l’a demandé. Mais pourquoi est-ce qu’on l’écouterait, lui qui n’a aucune idée de ce qu’il fait ?

Dis quelque chose.
Je veux m’arrêter à Sheridan je peux pas rester deux jours avec un inconnu, mais si je descends à Sheridan je serai tout seul, est-ce que je veux être seul ? Et si je me trompe de bus pour aller à New York et si j’ai pas assez de monnaie et si on me retrouve, il vaut mieux que je reste dans la voiture, mais pourquoi il m’a menti, mais peut-être qu’il veut vraiment m’amener à New York, ou peut-être qu’il me ment, je sais pas, je fais quoi, je fais quoi-

Ses pensées bavardent et tourbillonnent tandis que ses mains se déchirent sur ses genoux. Les attaques de ses ongles se répètent contre son pouce gauche. Les yeux obnubilés par les vents contraires qui soufflent en lui, Oliver ne le voit pas.

Aïe. Retour à la réalité. Mince. Oliver n’attend pas de voir son sang perler pour aussitôt glisser sa main gauche sous sa cuisse et se servir de sa jambe comme compresse improvisée. « C’est bientôt Noël » Ah. C’est vrai. « Tu comptes le passer avec les gens que tu vas retrouver là-bas ? C’est vraiment sympa comme fête… Surtout le moment lorsqu’on reçoit nos cadeaux. » Oliver acquiesce, le cœur serré. Parce que le Noël de cette année, il le rêvait avec Hadès, mais aussi avec Rox à ses côtés. « Tu aimerais en avoir un en particulier ? » On lui pose une question. Oh non. Une question qui demande plus qu’un oui ou un non. Répond, répond, répond- Les mots se pressent hors de sa bouche : « Je sais p-pas… » Il n’y a pas vraiment songé. « Des c-c-crayons, ou une p-p-palette de g-gouache, p-peut-être, je sais p-pas… » Pas qu’Oliver ait oublié les fêtes de fin d’années, sa saison préférée. Il avait même songé à préparer une surprise de son côté. Un dessin pour Rox, quelque chose de coloré, pour s’évader. Mais si lui comptait en donner, l’idée de recevoir des cadeaux a vite été effacée, repoussée par les mécanismes de défense de son esprit.

Pas d’attente, pas de déception.
Pas de déception, pas de chagrin.

« Je pense que si j’avais un seul cadeau à demander cette année, ce serait de revoir mon jumeau… » Blanc. La couleur de la neige sur le pare-brise. Le vide de ses pensées. Le poids du malaise. Oh. Et soudain, Oliver se trouve bien superficiel. Des crayons… Il est trop grand, il n’est plus un enfant. Pourtant, la réponse de son aîné lui rappelle à quel point il est jeune. Que connaît-il des douleurs de la vie ? Beaucoup, beaucoup trop, mais jamais assez malgré tout. Des crayons… Ce qu’il est bête. Pourquoi avoir répondu la première chose à lui être passé par la tête ? Pourquoi avoir dit ça, quand son vœu le plus cher se résume à vouloir rentrer chez lui ? C’est stupide, stupide, stupide-

Il déglutit. « D-désolé. » Que dire de plus, face à l’immensité d’une tristesse qu’il connaît à peine, lui qui, déjà, ne sait plus trouver les mots pour se réconforter lui-même ?

Silence. Rien d’autre que les essuie-glaces qui dansent sur le par-brise. Dehors, la neige se fait un peu plus lourde, elle ensevelit la voiture sous le blanc et le malaise.

« Tu as faim j’imagine ? Ton repas doit dater d’un bon moment… Ça te dit de manger dans le prochain restaurant qu’on voit ?  » Simple question et pourtant, le revoilà les yeux écarquillés, à contempler la décision qui s’offre à lui comme un lapin loucherait sur les phares d’une voiture. Vite, choisi. Vite, dis-lui. « Non. » Merde. Sa propre audace l’effraie. Non. Il a dit non. Mot interdit. Parce que la vie lui a appris qu’il vaut mieux dire oui et se plier aux autres et à leurs envies. Pour ne pas les énerver. Pour se faire aimer. Un « P-pardon. » se précipite sur ses lèvres, perdues entre deux souffles trop courts. Impossible de respirer en entier. Quelqu'un a volé tout l’oxygène. Un nouvel instrument vient accompagner les essuie-glace dans leurs mouvements. Boum boum, c’est son cœur qui recommence à s’emporter et à s’essouffler à l’idée de devoir s’arrêter. Lui qui refusait de monter en voiture, le voilà terrorisé à la perspective de devoir descendre. « C’est q-q-que on a pas b-b-beaucoup roulé et p-puis… Les gens… » Et si on le reconnaissait ? Et s’ils tombaient nez à nez avec Dave ? Et s’il était déjà à ses trousses ? Pire, et s’il savait où il compte se rendre ? Et s’il l’attendait ? À la station-service, à l’arrêt de bus, au restaurant…

Mais la paranoïa ne le libère pas pour autant. Elle le garde entre ses griffes et vampirise son esprit jusqu’à mettre ses peurs à vif :  « Je veux p-pas q-q-qu’on me voit. » Avoue-t-il à demi-mot. « P-p-parce que, si on m-me voit et q-que je suis recherché… »

C’était la phrase de trop. Recherché. Le mot résonne, et avec lui, tinte tout un tas de mauvaises connotations dans son imagination. Et si Kang se faisait de fausses idées à son sujet ? Boum, boum.

Une œillade aussi brève que paniquée passe sur Monsieur Moonbin. Ses yeux ont à peine le temps de jauger sa réaction que déjà, ils dévient sur le volant, parce qu’Oliver ne saurait soutenir un regard et parler en même temps. La parole ne fonctionne plus que lorsqu’il a l’impression de ne pas être vu. « M-m-mais j’ai rien fait de m-m-mal, je- je- je... Je vous jure. » L’adolescent se défend contre toutes des accusations inexistantes.  « C’est juste... C'est juste q-que souvent, ceux q-qui fuguent, on... On les ramène chez eux… » Et lui, n’y retournera pas. Il se l’est juré.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

Un geste et Oliver se tait. « Tu n’as pas à t’expliquer. » Une phrase et Oliver respire en entier. Kang sait-il de quel poids ces mots viennent de le soulager ? Se doute-t-il à quel point il est épuisé par ses propres pensées qui, toujours, le pousse à se justifier ?

Le répit est de courte durée.

« Je sais tout ça, je suis né dans ce monde, je sais comment les choses fonctionnent. » Contrairement à lui. Il fait froid, tout d’un coup. Pourtant, les petites grilles de ventilations continuent de lui cracher leur air réchauffé au visage. Son cœur brûlant pompe un sang gelé par l’angoisse. Est-ce qu’il l’a froissé ? Est-ce que c’est parce qu’il a refusé ? Non, c’est la tempête.

La tempête.
Son regard glisse sur le blanc qui au-dehors s’étend. La terre étouffe sous la neige tandis que le vent se lève et souffle et gronde, comme un souffle funeste venu de l’horizon. Un monstre d’air venu les arrêter. « Tu avais peur de mourir d’hypothermie tout à l’heure, mais saches que nous risquons une mort bien pire si nous continuons de rouler sans s’arrêter. » Et voilà son cœur qui palpite encore, à l’idée de voir cette force tout détruire, à l’idée de mourir.

Ses yeux se posent à nouveau sur ses genoux. Sa main droite à repris sa main gauche en otage, elle torture la peau autour de ses pouces. Oliver ne le voit pas, il observe Rox depuis les sièges du passager arrière. Parfois, son ami se retourne et leurs prunelles se croisent. Cette présence le rassure, assez pour qu’il s’autorise à fermer les yeux et-

Si la tempête se décidait à attaquer leur véhicule, verrait-il l’accident arriver, cette fois ? Oliver préfère ne pas savoir.

Au fond, monsieur Moonbin a raison : qui viendrait les chercher au cœur de la tempête ?


La cloche qui annonce leur arrivée le fait sursauter. La porte grince dans leur dos. Fort, trop fort.

C’est sûr, la dame derrière le comptoir le regarde. C’est sûr, l’homme qui boit son café le fixe, il sait qu’il a fugué, peut-être même a-t-il vu son visage à la télé, et si on parlait de lui dans la rubrique des fait-divers, Oliver les sens brûler sur sa peau, tous ses yeux qui le scrutent et le jugent, décortiquent le moindres de ses faits et gestes, et s’il trébuchait, et s’il tirait mal sa chaise, une faute, un pied qui glisse et on ces mêmes yeux s’illumineront d’une lueur amusée, c’est sûr, c’est sûr…

Doucement, Oliver soulève légèrement son siège pour éviter de faire crisser les pieds sur le sol. Et enfin, derrière le bouclier de son menu, l’adolescent disparaît, le cœur battant. Tout va bien… Concentre-toi sur le menu… Des boissons ; café, chocolat, milkshake… Du sucré ; pancakes, gaufres, cheesecake… Du salé ; sandwich, omelettes, bagel BLT…

C’est bête, les effets que lui font ces trois petites lettres. Le revoilà assis dans un décor similaire, tout aussi silencieux et tout aussi solitaire, malgré la présence de Rox à ses côtés. Un à un, les morceaux de bacon atterrissent dans son assiette. « Je ne mange pas de viande... » explique son futur ami. Et même s’il n’a rien dit, Oliver a un peu souri, timide face aux gestes de son aîné.

C’était il y a quelques mois, lorsque le bleu du ciel s’étirait jusqu’en soirée pour allonger leur journée d’été. Il y a une éternité.

Un bagel BLT, s’il vous plaît. C’est ce qu’il va commander. Il ne pourra pas laisser beaucoup de pourboire, mais il a de quoi payer. Un bagel BLT, s’il vous plaît. C’est ce qu’il va dire, sans bégayer, sans faire patienter la serveuse qui vient d’arriver. « Bonjour ! Vous avez fait votre choix ? » Une attente. Un regard vers Kang. BOUM BOUM sonne son cœur. « Un bagel BLT, s’il vous p-p-plaît. » s’entendit il réciter après que l’adulte ait commandé. « Ça marche, je vous apporte ça. » Merci.

Silence.
Les bribes d’autres conversations.
Le bruit de fond d’une télévision.
Silence.

Dehors, la nature prend des allures de films. C’est vrai que la neige a quelque chose de beau, maintenant qu’ils sont au chaud. Qu’il n’est plus un point solitaire au cœur d’un océan blanc. Oliver laisse son regard se perdre vers l’horizon, là où la poudreuse frôle le gris ciel, cette couverture sombre qui semble peser sur le monde. Pourtant, c’est grâce au ciel que la neige semble aussi clair.

Silence.
S’il le pouvait, Oliver resterait une éternité sans parler. Qu’importe le malaise de la situation, son angoisse l’emporte sur sa gêne. Elle s’en nourrit, même. Si Oliver se décide enfin à ouvrir la bouche, c’est qu’une urgence fait battre son cœur. Un besoin douloureux de réponses. «  Est-ce que… » « Et voilà pour vous ! » Et de une, et de deux commandes sur la table. Oliver fixe son bagel, le visage brûlant de timidité, presque honteux d’avoir parlé au mauvais moment. Il faut tout recommencer, rassembler son courage, retrouver sa réplique… « Vous avez dit q-q-que vous saviez que j’avais pas réussi à fuir avec Rox. » C’étaient les premiers mots qu’il lui avait dits pour essayer de le calmer. Oliver ne les a pas oubliés, sa mémoire ne laisse rien échapper. Elle enferme les moments heureux et refuse d’oublier les instants douloureux pour mieux tous les rejouer à la nuit tombée. Le faire rêver ou le faire pleurer. Le faire ressasser. «  Vous avez dit q-que vous le saviez… » Mais c’est une tout autre question qui finit par franchir ses lèvres : «  M-mais est-ce que vous savez où est Rox, m-m-maintenant ? » Ses yeux, Oliver n’ose pas les relever vers Kang. Trop brillants, ils trahissent les émotions qui s’agitent au-dedans. La tristesse d’une perte, l’espoir d’une retrouvaille, l’angoisse d’une disparition. «  J’ai son numéro, vous savez. » Dans sa poche, dans sa tête et dans son cœur. «  J’ai... J'ai essayé de l’appeler avec le téléphone des Robertson, m-mais il n'a pas répondu. » Il avait laissé un message, de cette même voix brisé qui, aujourd’hui encore, l’empêche de parler. «  P-p-peut-être… qu’on p-pourrait essayer de le joindre ? » Son cœur se soulève dans un sursaut violent, effrayé par l’audace de sa demande. Mais la peur n’est pas la seule émotion à battre le rythme de ces pulsations. L’espoir est un drôle d’oiseau, capable de se relever même après avoir chuté de haut.

Peut-être que, cette fois, Rox répondra.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

« Non, je ne sais pas. Je sais simplement qu’il a réussi à embarquer dans un camion remorque en auto-stop…» Quoi ? La nouvelle relève brusquement ses prunelles. Il y brille tout un tas d’émotions contraire.

Soulagement.
Rox est loin d’ici, il a réussi. Oliver espère qu’il fait beau, là où il est.

Désenchantement.
Rox ne comptait pas revenir le chercher. Oliver attendait une ombre.

Sa gorge se serre, pourtant, Oliver n’est ni triste ni amer. Comment lui en vouloir de ne pas avoir rebroussé chemin ? Sûrement aurait-il fait pareil, si le destin avait échangé leur place. Combien de fois avait-il essayé de fuir seul, lui aussi ?

Qu’importe, cet épisode appartiendra bientôt au passé et alors, tout pourra être oublié. Pardonné. Car Oliver a beau ne pas vouloir y croire, essayer de blinder son cœur pour ne plus jamais connaître la déception, les paroles de M. Moonbin le font partir dans un ailleurs rêveur. Rox et lui, ensemble à Paris, à déambuler dans les plus beaux quartiers, ceux qu’ils montrent toujours à la télé. Oliver rirait en se disant que même les pavés seraient trop cher pour eux, mais qu'importe, ils seraient heureux. Loin d'ici. En sécurité. Ce serait trop beau pour être vrai. « Aller, mange pendant que c'est encore chaud. » Nouveau hochement de tête.


Son petit repas lui pèse sur l’estomac. Il s’est forcé à le terminer même si l’appétit lui manquait, pour ne pas gaspiller, mais surtout pour ne pas risquer un malaise plus tard dans la journée. La peur de s’évanouir a vaincu l’angoisse de vomir. Et puis, c’est M. Moonbin qui a payé pour lui. Laisser des restes aurait été impoli. Et si son merci s’est avéré timide, ses yeux, eux, ont débordé de toute la reconnaissance qu’il n’osait pas exprimer. Quel idiot, il aurait dû parler plus fort pour le remercier. Dire quelque chose, n’importe quoi, plutôt que de rester muet. Occupé à ressasser ses actes manqués, Oliver reste silencieux, embusqué par ses propres pensées. Tout s’envole une fois dans la chambre d’hôtel.

Il le voit à peine le seuil de la porte franchi.
Là, entre les deux lits.
Un téléphone.

Oliver s’en approche, ignorant la salle de bain et le jeu des deux chiens. Qu’est-ce qui résonne si fort contre ses tempes ? Son rythme cardiaque ou l’anticipation d’un moment qu’il n’a pas cessé d’imaginer ? Ses pensées filent à toute allure, pourtant le mouvement qui porte le combiné jusqu’à son oreille est lent, lourd comme les doigts qui s’écrasent pour composer le numéro.

Oliver s’assoit sur un lit adjacent et, le souffle tremblant, il attend. Bip, bip… Tonalité qui vient rythmer les battements de son cœur affolé, comme une marche funèbre viendrait accompagner le cortège d’un défunt jusqu’au cimetière. Bip, bip… Petit à petit, ses espoirs se décomposent, abimés par les notes de cette mélodie. Sa main se crispe sur le combiné. Non. Rox va décrocher. « S’il te plaît… » souffle-t-il du bout des lèvres. Murmures aux allures de prières.

Le numéro que vous demandez n’est plus attribué.

Non.
Il a dû se tromper de numéro. Alors, Oliver raccroche. Recommence. Recompose. Repatiente. Rechute.

Le numéro que vous demandez n’est plus attribué.

Comme elle est monotone, la voix robotique qui lui assène la nouvelle au téléphone, complètement insensible aux ravages qu’elle vient de provoquer.

Le numéro que vous demandez n’est plus attribué.

Chaque mot plante un clou de plus dans son cercueil. Alors, c’est fini. Pourtant, Oliver attend, écoute le silence blanc laissé par une voix qui ne viendra pas.

C’est fini.

Envolés, les promesses et les ensembles à Paris. Tout est brisé, éclaté sur la moquette à ses pieds. Oliver fixe les miettes de ses espérances en silence, tandis que ses flots d’émotions se heurtent aux mécanismes de défense qui ronronne sous son front. Ceux qui lui susurrent de se fermer, de ne surtout pas pleurer, de tout réprimer, parce que putain, t’es con, t’aurais dû t’en douter, à quoi est-ce que tu t’attendais ?

Oliver se voudrait fort, indifférent face à ces événements. L’espace d’un coup instant, il croit l’être en reposant l’appareil calmement. L’illusion se brise sitôt qu’il tente de parler :« Le… » La phrase meurt contre sa langue. « Le… » Rattrapée par ses émois, la gorge refuse de laisser passer sa voix. À la place, il n’y a qu’un grand néant dans lequel s’engouffre son souffle vacillant. Il porte le poids des mots qu’Oliver peine à prononcer. « C’est p-p-plus attribué. » Et la voilà, la triste vérité. Plus cruelle encore, maintenant qu’il l’entend à nouveau résonner.

Et ensuite ?
Ce numéro était son dernier lien avec Rox. Il n’a plus rien.

Oliver ne sait plus à quoi se raccrocher, tandis que le monde continue de se dérober sous ses pieds. Et dans sa chute, il relève vers Kang des prunelles pleines d’appels à l’aide. Parce que lui ne sait plus quoi faire ni vers qui d’autre tourner ses attentes et ses prières. « P-p-personne me répond. » Un drame se joue dans ses yeux brillants de larmes. « On voulait q-quitter le pays. » qu’il confie d’une voix brisée. « Peut-être qu’il a réussi. » Il aimerait y croire. Peindre le tableau d’un Rox heureux à Paris dans son esprit. Mais les images se fanent sitôt qu’Oliver essaie de les invoquer. Le cœur éteint est épuisé de rêver.

Pourtant, les plus forts ne survivent-ils pas par la force de leurs rêves ? Oliver n’a jamais su d’où il sortait cette naïve d’idée, pourtant, il s’y était accroché, il l’avait travaillé. Ô, pour ça, oui, il avait rêvé. Par le simple pouvoir de ses rêveries, l’adolescent s’était écrit une multitude de mondes, d’univers et de galaxie rien qu’à lui. Mais personne ne peut vivre éternellement dans les airs. Et à chaque nouveau réveil, le monde s’apparente un peu plus à l’enfer.

Si c’est ça, le prix à payer pour rêver, alors il préfère encore y renoncer. Les réduire à l’état d’histoire et abandonner tout espoir de les voir un jour se réaliser.

Sur ses genoux, le manège de ses mains a recommencé. Ses ongles déchirent ses doigts sans même qu’il l’ait remarqué, trop occupé à penser. « On s’est m-même pas dit au revoir. » C’est bête, à quel point cette réalité l’affecte. Qu’est-ce que ça aurait changé ? Comme si de simples adieux auraient pu le rendre moins malheureux. Mais Oliver continue d’y penser, de se torturer, de se questionner ; quels ont été les derniers mots qu’ils ont échangés ? Sa gorge se serre. Il n’arrive pas à s’en rappeler. Incapable de rejouer les derniers instants qu’ils ont partagés, Oliver s’enfonce dans les et si qui servent de carburant à ses angoisses.

Et s’il avait su qu’ils finiraient séparés, que lui aurait-il dit ?
Merci d’avoir été mon ami.

Et s’il se revoyait, qu’est-ce qu’il lui dirait ?

Silence.

Il n’arrive pas à se l’imaginer. « Et m-m-maintenant, je ne le reverrai p-peut-être jamais. » L’anxiété s’empare aussitôt de cette phrase. Elle efface le peut-être pour faire de ce scénario angoissé une certitude bien ancrée dans la réalité. Je ne le reverrai jamais. Cette pensée fait tout chavirer, elle noie les bribes de fiertés qui lui permettaient de ne pas pleurer. Et, honteux de sentir encore ses larmes couler, Oliver se tourne un peu sur le côté pour que seul le mur soit témoin des ravages sur son visage. Il le fait par pudeur, mais aussi par peur.

Parce que…
Qu’est-ce que Kang va penser ?

Alors, les sanglots sont réprimé, étouffé, invisible si ce n’est pour ses épaules en train de trembler. Pourtant, lui viendrait presque un besoin furieux de se jeter contre l’oreiller pour tout libérer. Se dérober aux yeux du monde entier et puis, pleurer enfin comme il le voudrait. Bruyamment et brutalement. Sans craindre les jugements. Exploser pour de vrai et cracher toutes ces douleurs qui lui donnent envie de crever. Alors, peut-être que ça s’arrêterait.

Mais il a quinze ans, il n’est plus un enfant. À son âge, ça ne se fait pas, de pleurer comme ça. Et même s’il l’osait, Oliver serait bien incapable de se laisser aller. Parce que, dans un hoquet, l'adolescent réalise qu’il ne respire plus qu’à moitié.

Oh non.

Une peur s’élève au niveau de sa poitrine, comme à chaque fois qu’il prend un peu trop conscience de sa respiration. Une réalisation qui se pervertit en obsession. Est-ce que je respire vraiment ? Et plus il y pense et plus le cœur s’emballe et plus le cœur s’emballe et plus il y pense. Jusqu’à s’en persuader. Je n’arrive plus à respirer. C’est sûr, l’air va lui manquer. Et Oliver senst la panique le gagner, le serrer jusqu’à le faire imploser, dévier la moindre de ses pensées sur sa manière de respirer pour le convaincre qu’il va y passer.

D’un geste Oliver ramène son sac sur ses genoux. Les doigts s’écrasent sur la fermeture éclair, l’ouvrent dans un geste brouillon pour en sortir un flacon orange et un reste de bouteille d’eau perdu au milieu de ses affaires. Et clac fait la tablette de Xanax qu’il brise entre ses doigts avant de l’avaler. Une moitié, seulement en cas de crise que lui avait dit le médecin.  

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

Sa respiration laborieuse soulève sa poitrine par vagues douloureuses. Oliver se noie, submergé par les rouleaux de ses sanglots qui, pendant plusieurs minutes, l’aspirent pour mieux le recracher et l’envoyer se fracasser contre ses propres pensées : ça y est, il va crever.

Et puis, petit à petit, son ciel s’éclaircit, adieu les nuages gris, l’air se fait plus frais, plus abondant, Oliver s’en abreuve à grande gorgé, tout doucement, sauvé par son médicament. La tempête abandonne derrière elle une drôle de coquille vide toute lourde de fatigue et d’émotions. Un poids qui fait tomber son corps en arrière. Là, à moitié allongé sur le lit, Oliver se contente de flotter et d’exister, concentré sur la lente course de ses larmes le long de ses tempes. Il patiente sans savoir ce qu’il attend vraiment.

Rien à faire. Rien à espérer.

Ce n’est qu’en entendant le grincement de la porte que l’adolescent se redresse à nouveau, emmêlé et ébouriffé comme s’il venait d’émerger des bras de Morphée. Mince. Depuis quand Kang était-il parti ? Dans le brouhaha de ses émois, il ne l’a même pas entendu quitter la chambre. Et il observe son aîné à travers le flou de son regard épuisé, assommé d’avoir trop pleuré. « Lucas m’a dit que tu aimais dessiner, j’ai pensé à te chercher des crayons de couleur.» Un battement de cils. Comment est-ce que Lucas sait ? Ses yeux cernés trouvent le verre rempli de crayon et Oliver sent sa gorge se serrer sous l’émotion. Ce n’est pas grand-chose, mais c’est déjà beaucoup trop. « Merci. » Murmure-t-il en étalant ses restes de larmes sur ses joues. Une fois. « Merci. » Deux fois. Parce que, vraiment, il ne le mérite pas, piètre passager qu’il fait, à toujours pleurer, à ne jamais parler. C’est lui qui devrait lui ramener un cadeau pour le remercier de le ramener, de le supporter. Qu’est-ce que Kang gagne à être aussi gentil avec lui ? Est-il payé pour le sauver ? Est-ce que c’est son métier ? Est-ce qu’il pourrait lui demander ? Car Oliver n’est plus sûr de croire en la bonté, la vraie. Ces derniers mois ont trop empoisonné son cœur de méfiance.

« Tu voudrais me montrer des techniques de dessin ? J’aimerais bien faire un truc pour mon copain. » Quoi ? Ses yeux s’écarquillent. « Je… » La panique fige la phrase sur ses lèvres. Quelles techniques pourrait-il lui montrer, lui qui ne sait jamais vraiment ce qu’il fait ? Et que peut-il bien savoir du romantisme, lui que personne n’a jamais embrassé ? Lui qui ne connaît l’amour qu’à travers la télévision et les chansons ? Ces histoires-là ne lui appartiennent pas.

Et puis, il y a si longtemps qu’il n’a pas dessiné ailleurs qu'entre les pages d’un carnet privé où il a étalé au crayon noir tous les drames de ses pensées.

Oliver est désarmé, complètement tétanisé face à une requête qu’il ne peut ni honorer, ni refuser. 
Au fond, il sait ce que l’adulte fait. Sa requête n’est sûrement qu’une diversion, un moyen d’aérer un peu cette pièce saturée d’émotions. Et lui aussi, aimerait bien respirer. Alors d’un pas lent, il se lève pour s’installer au petit bureau, le cœur tremblant. « Je peux essayer, si vous voulez, mais… je sais pas, je suis pas très doué, vous savez. » Surtout quand il se sait observé. « D’habitude, je dessine que pour moi et… je sais pas dessiner de mémoire… » Avoue-t-il, un peu gêné. Ses traits ont besoin d’être guidé par un modèle, malgré les images que son esprit passe son temps à imprimer pour ne pas les oublier.

Oliver se revoit à traîner des pieds sur le long sentier dépouillé qu’il prenait avec Rox et Joshua pour rentrer du lycée. Le pas lent, exprès pour laisser ses aînés un peu devant. Leur offrir un semblant d’intimité. Ses prunelles découvraient parfois l’étreinte de leurs deux mains, s’y posaient avant de s’envoler un peu plus loin. Car cette vision lui donnait l’impression d’être le témoin inopportun de quelque chose de merveilleux ne pouvant se jouer qu’à deux. Quelque chose de secret qu’il n’était pas censé regarder. C’est que le spectacle de ses mains enlacées lui paraissait presque aussi intime qu’un baiser. Mais ses yeux avaient beau se détourner pour se perdre dans la platitude du paysage, ses pensées emportaient toujours quelques souvenirs avec elles. Le sourire de Joshua, le jeu de son pouce sur la main de Rox, celle qu’il lui était déjà arrivé de saisir en sentant la peur et l’angoisse monter. Ce n’est que sous la chaleur de ses doigts qu’Oliver avait réalisé à quel point les siens étaient froid.

Ils le sont encore aujourd’hui.

Oliver sent leur toucher glacé, tandis que ses mains s’enlacent sur ses genoux pour servir de modèle à son dessin, faute d’avoir quelqu’un pour mêler ses doigts aux siens. L’adolescent les observe un court instant avant de prendre un crayon pour vite, vite, projeter le souvenir encore frais sur le papier. Parce que c’est romantique, des amoureux deux par deux, cœur à cœur et mains dans la main. Mais ses premières esquisses ne tardent pas à tracer les limites de son idée. « Non, ça va pas marcher… » qu’il souffle. Non, c’est trop compliqué, il ne va pas y arriver.

Une page se tourne.  
Il lui faut une autre idée, plus facile, une idée qu'il ne pourra pas rater. « Je peux vous montrer comment faire un cœur, si vous voulez. » propose-t-il à la hâte. C’est nul. Tout le monde sait le faire. « Ou des ballons en forme de cœur… » Pour changer. Nul, nul, nul. Le mot tourne en boucle, c’est sûr, Kang va le juger, le prendre pour un bébé ou pire, penser qu’il se moque de lui avec sa proposition toute pourri.

Les pensées angoissées continuent d’exister, de persister à souffler sur son cœur un vent de panique, seulement toutes leur pique se heurtent au barrage de son anxiolytique. Ses gestes se font hésitants sans pour autant être entravés par les liens de son anxiété. Ce n’est pas si sérieux. Et de quelques traits, Oliver ose enfin marquer le papier. Des formes toutes bêtes de ballons qui ne lui demandent plus aucune réflexion. Oliver oublie où il est, oublie d’expliquer ce qu’il fait, il se contente de gribouiller, dessiner, colorier. Il y a quelque chose d’a la fois relaxant et rassurant dans le mouvement du crayon qui, lentement, recouvre les ballons de rouge, ce qu’il imagine être la couleur des sentiments.

Le sac de Rox avait le même éclat. Un rouge terni par l’usage à force d’être porté et posé. Et sur le côté, il y avait ce smiley, visage souriant qu’il avait dessiné au blanco et sur lequel son regard venait parfois se réfugier pour ne pas affronter ses interlocuteurs. Comme ce jour où monsieur Moonbin était venu leur parler. Ce jour où ils auraient pu s’échapper. Ensemble. « Je suis d-désolé, j’aurais dû vous croire, la p-p-première fois que vous êtes venu… » Ses iris n’ont pas bougé, toujours figés sur les ombres qu’il fait naître sur le papier. « Rox, il était prêt à m… à venir avec vous et moi, je l’ai retenu, p-parce que… j’avais trop p-peur que vous soyez un… un… un chasseur. » Sa main s’était d’abord écrasé sur la brettelle de son sac avant de descendre sur son avant-bras pour attraper sa manche, morceau de tissus qu’il avait serré à s’en blanchir les jointures tandis que ses yeux anxieux le suppliaient de rester. « Si… Si… je vous avais écouté, on aurait pas été séparé. » S’ils l’avaient suivi, peut-être serait-il ensemble à Paris.

Et si… Des millions de scénarios se cachent au creux de ces deux petits mots, tout un univers où Oliver se perd. Silence. Le crayon a cessé de gratter le papier. Oliver l’observe sans le voir, accaparé par les réalités qui se font et se défont sous son front. L’esprit s’oublie dans toutes ces possibilités et leurs déclinaisons, s’égarent dans ce puits sans fond comme le ferait un regard plongé dans un labyrinthe de miroir.

Mais qu’importe le chemin emprunté ou l’histoire qu’il essaie de réinventer, c’est la même conclusion qui revient le hanter :

C’est un peu de sa faute, en fait.

Oliver aurait pu recommencer à pleurer, s’il avait encore des larmes à verser. Son cœur a déjà tout donné, à la fois vidé et pourtant toujours aussi chargé.

Finalement, l’adolescent relève vers Kang des yeux fatigués que seule une dernière question continue d’animer : « P-p-pourquoi vous avez pas dit que c’était Lucas qui vous envoyait, ce jour-là ? » Parce qu’alors, peut-être qu’il l’aurait suivi. Et peut-être que Rox serait encore à ses côtés.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

(tw : pensées suicidaire)

Il aimerait croire cet homme qui se fait marchant d’espoir. Se laisser bercer par sa promesse et en tirer une certitude capable de l’apaiser lors de ses nuits d’insomnies. Vous finirez par vous retrouver. Mais qu’est-ce qu’il en sait ? Où le chercher, par où commencer ? Et si Rox se cachait, et s’il ne voulait plus jamais être trouvé ? Possibilité qui jette un voile de chagrin sur son être tout entier. Il ne s’avoue pas, Oliver, à quel point cette idée l’attriste et l’effraie.

Peur qui se mêle à ses doutes lorsqu’il pose sa question à Moonbin. « Parce que tu m’aurais cru ? » Et le voilà désarmé, les prunelles fuyant se réfugier sur la moquette sous ses pieds tandis que dans sa gorge, sa réponse asphyxie : non, oui. « Je sais pas. » Voilà qu’il peine à réinventer cette histoire qu’il a tant rejoué. Arrêt sur image, pellicule figée sous le souffle glacé d’une nouvelle angoisse : et Rox, s’il savait la vérité, que cet homme envoyé par Louis aurait pu les sauver, est-ce qu’il lui en voudrait ? Est-ce qu’il le détesterait autant que lui se déteste pour ce qu’il a fait ? Ce qu’il n’a pas fait ? Comment est-ce que Rox le regarderait ? Certainement pas comme monsieur Moonbin.

Il n’a plus rien d’un enfant. Ni l’innocence ni la brillance. Oliver qui, du haut de ses quinze ans, s’imagine déjà grand, debout sur les ruines d’une vie a peiné commencé mais qu’il envisage déjà comme terminé. Gâché. S’ils ne méritaient rien de tout ça, alors, pourquoi ? Question qu’il aimerait hurler, cracher au visage du monde entier. À quoi bon. Personne ne saurait lui répondre. Il ne récolterait que des silences et de la compassion, à l’image de ce qu’il peut lire dans le regard de son aîné lors d’une œillade rapide de son côté. Émotion qu’Oliver fuit, faute de savoir quoi en faire. Et son regard retombe à ses pieds pour ne plus se relever. Parce que cette simple phrase l’ébranle décidément bien plus qu’il ne le voudrait.

Humain ou non. À ces paroles, Oliver sent son menton trembler. Ses yeux se mettent à piquer, à briller, face à la réalité que les mots sont en train de dessiner. Ils tirent un trait entre ces groupes qu’un ou sépare et oppose. Les humains et puis, eux, les autres. C’est un miroir qu’on lui agite sous le nez pour lui rappeler sa propre anormalité. Reflet qu’Oliver peine à regarder, incapable de supporter l’idée de sa propre déshumanité, lui qui a grandit ici. « Mais moi, je suis humain. » qu’il s’entend soudain murmurer d’une voix brisée, trop faible pour réellement riposter. Il a parfois l’impression qu’on oublie qu’il est un être sensible, lui aussi. Pas seulement une bête de foire ou un rat de laboratoire. Plus qu’un simple numéro de dossier ou un cas compliqué. Mais peut-être se fait-il des illusions, peut-être que ce sont les autres qui ont raison. Les élèves harceleurs, les chasseurs, son assistante sociale. Peut-être qu’il n’est pas vraiment humain, mais quelque chose de moins.

Ça, il n’a pas de mal à y croire.

L’adolescent se replie un peu plus sur sa petite chaise dans un désir de disparaître. « Je veillerai à ce que rien ne t’arrive tant et aussi longtemps que tu n’es pas arrivé à New York. » Oliver acquiesce sans oser le regarder, de peur que ses yeux voilés ne trahissent ses doutes. Il ne voit pas la main arriver, la sent uniquement se poser. Le contact ferme lui arrache un tremblement, crispe son corps tout entier dans un frisson qui lui fait lâcher son crayon. Et il attend, le souffle en suspens, figé par la crainte de subir les foudres d’un geste violent. C’est bête, Kang n’a aucune raison de le brusquer. Mais la brutalité a-t-elle besoin de fondement pour exister ? Non. Oliver ne le sait que trop bien.

Il se hait de réagir ainsi, de sans cesse bâtir des murs entre les autres et lui. De laisser ses émotions prendre le dessus sur la raison. Et puis, que va penser Kang, lui qui se montre si gentil ?   N’est-ce pas méchant que de remercier son aide par de la méfiance ? « Pardon. » souffle-t-il en ramassant le crayon échappé.

La porte de la salle de bain se referme derrière Kang et Oliver reste là, immobile. Ses prunelles retombent sur les couleurs de son gribouillage inachevé. C’est laid, à l’image de l’univers tout entier. Son bras plâtré maladroitement posé sur le cahier pour le stabiliser, Oliver entreprend d’arracher les pages qu’il a souillées pour les réduire à l’état de boules de papiers. Voilà. Personne n’a à regarder ce qui ne mérite pas d’exister. Et il repousse le cahier fermé devant lui, vidé de toute énergie ou envie, égaré dans ces minutes de solitude qui s’offrent à lui. Que faire ? Sa tête lourde de néant et d’épuisement le fait lentement pencher en avant, jusqu’à ce que son front ne vienne doucement s’écraser contre son bras valide replié sur le bureau. Que faire ? Rien. Étrangement, cela lui convient.

Mais c’est dans ce rien où il aime se cacher que se développent ses pires pensées.

Et après ? 
Que se passera-t-il lorsqu’il sera rentré ? Il lui semble que son voyage ne s’achèvera jamais, qu’il sera toujours un peu coincé au cœur d’une tempête. Voilà sa vie. Parce que l’évidence s’impose à lui : il va devoir quitter le pays. Abandonner Hadès et son foyer, le premier endroit où on pensera à le chercher. Disparaître pour de bon. Mais alors, Rox aussi ne pourra plus me trouver. Son estomac se tord. Est-ce que c’est ça, le sort qu’il lui était destiné dès son arrivée ? Se cacher, vivre entre parenthèses, entre deux épisodes de fuites ? Cette vie-là, Oliver n’en veut pas. Peut-être qu’il n’a jamais été fait pour ce monde, au final. Alors, à quoi bon rentrer, à quoi bon continuer.


Ses yeux fermés dans le creux de son bras, Oliver s’enfonce dans une obscurité sans fond qu’il tapisse de petits points de lumières à force de faire pression sur ses paupières. Il y reste un instant avant de tourner la tête sur le côté, sa joue appuyée sur son avant-bras devenu oreiller improvisé. Sa manche éponge les quelques larmes qu’il a échappées. Et ses iris flous se perdent sur le mouvement des chiens, la neige de l’autre côté de la fenêtre, l’appel du vide. Une envie de mourir avant d’essayer de vivre.

Est-ce qu’on le pleurerait s’il disparaissait ? Sûrement un peu. Pensée réconfortante qui pourtant soulève un problème : impossible de partir sans faire du tort à ceux qu’il aime. C’est peut-être pour ça qu’il ne fait qu’imaginer sans jamais agir : la peur de distiller le poison de la culpabilité dans le cœur de ceux qui ont essayé de l’aider. S’il essayait de partir maintenant, Kang s’en voudrait sûrement. Ce serait méchant que de lui infliger ce tourment.

Et puis, même s’il le voulait, il n’aurait plus la force de se lever. 
Assommé par la fatigue accumulée et le médicament qu'il a avalé, Oliver divague entre les mondes, lutte pour ne pas sombrer. Il ne veut pas dormir. Fermer les paupières, c’est prendre le risque de ne plus voir les dangers arriver. S’exposer aux tourments d’un sommeil empoisonné de cauchemars. Ses mauvais rêves se mêlent parfois à la réalité, Oliver le sait, c’est Rox qui lui a dit. Et s’il bougeait ? Et s’il criait ? Et s’il dérangeait ? Mais ses pensées finissent bientôt par s’égrainer, vaincues par l’épuisement venu fermer ses yeux encore humides.

You start to cave, you start to cry,
you try to run, nowhere to hide

Le sommeil capricieux se laisse pourtant bien amadouer par les appels médicamenteux. Et comme si on l’avait poussé à enfin céder à l’appel du vide, Oliver s’est laissé tomber dans le gouffre d’un somme profond, de ceux qu’on pourrait croire dénués de rêves, tant corps et esprit sont assommés par un repos artificiel.

Et pourtant.

Sursaut. Oliver qui relève des yeux écarquillés à la recherche de ce qui a bien pu le réveiller. Mais il n'y a plus âmes qui vivent au lycée, les cours doivent être terminés et Rox l'a oublié. Un soupir. Les pieds las traînent sa carcasse dans le couloir. Il fait tout noir à l’intérieur, pourtant, le soleil brille dehors. Mais les rayons qui filtrent à travers la porte vitrée sont subitement ombragés. Il y a quelqu’un, là, de l’autre côté, silhouette sombre se découpant contre le jour. Vision d’horreur qui fige Oliver. Cours ! Mais ses pieds s’enfoncent et moulinent dans le lino brillant et avant qu’il n’ait pu faire le moindre mouvement, l’autre est sur lui, prends l’avant-bras d’Oliver en étau entre ses doigts, insensible aux hurlements de l’adolescent. L’homme n’a pas de visage, pourtant, Oliver devine immédiatement ses intentions.

On va lui casser le bras.
On va lui casser le bras.

Sursaut. Oliver qui relève des yeux écarquillés vers l'homme qui l'a réveillé. Monsieur Moonbin. Des lumières rouge et bleu dansent sur ses traits sérieux, ballet lumineux qui imprime la terreur dans ses yeux, lorsqu'ils tombent par malheur sur la voiture garée dehors. « On a pas de temps à perdre, y a la police. » Sa mine se décompose sous le concert assourdissant de son cœur qui explose. « Quoi ? » Le mot se brise, les morceaux l'étouffent dans un couinement.

Normalement, c’est le moment où il se réveille, où l’esprit en tension atteint son point de rupture et supplie le corps de revenir à la réalité, sous peine de craquer. Normalement, c’est le moment où son cœur bondit tellement fort dans sa poitrine, qu’il entraîne son être ton entier dans une convulsion paniquée. Mais aucune réalité ne vient le libérer de son cauchemar. Pas cette fois.

Car la réalité, il y est déjà.
« Tu prends tes trucs et on s'en va. » L’adolescent acquiesce, saute de sa chaise pour courir récupérer son bonnet, son manteau et son sac dans un coin de la pièce. Mais la panique parasite ses gestes, sa manche lui échappe sans cesse et à chaque échec, Oliver se reprend un peu plus brutalement jusqu’à enfiler son bras blessé un peu trop brusquement. Aïe. Douleur qu'il ignore, mise en sourdine par une autre sensation, un sentiment oppressant, la certitude d'être à jamais prisonnier de l’instant présent. Le corps s’active, quand l’esprit, lui, fait déjà face à des impasses.

Je vais pas y arriver.
Je vais me faire repérer.
Je vais jamais rentrer.
Je vais crever.

Martèlent ses pensées comme s’il s’agissait de pures vérités. Dans sa tête, Oliver a déjà échoué, il est même mort et enterré, parce qu’il ne voit pas pourquoi il pourrait en réchapper cette fois-ci, ses poumons vont suffoquer à force de pomper dans le vide, son cœur va forcément lâcher… La panique continue de diffuser ses effets, elle ballote Oliver dans ses vents contraires, tantôt tétanisant, tantôt galvanisant. Les pensées asphyxient, tandis que le corps, lui, se précipite dans l’ombre de Moonbin, pris aux tripes par l’instinct de survie.

Ça le fait décoller, enjamber la fenêtre malgré son souffle coupé. Ses baskets s’écrasent dans la poudreuse et dans un réflexe affolé, sa main valide vient trouver l’avant-bras de son aîné, s’accroche à sa manche comme si sa vie en dépendait. Oliver qui oublie à quel point M. Moonbin est déjà chargé, obsédé par la peur d’être arraché à la seule personne capable de l’aider et de dériver dans l'immensité de ce no man’s land enneigé. Le sol blanc craque sous leurs pieds, murmure léger qui vient se mêler aux concerts infernaux de son palpitant.

Et après ce qu’il lui semble une éternité, enfin, la voiture.
Clac de la porte qu’il s’empresse de refermer derrière lui.
Clic du verrou qu’il presse à côté de la vitre, puis de la ceinture.
Son sac atterrit à ses pieds. Ça y est.

Le dos enfoncé dans le siège Oliver réalise à quel point son souffle ne s’achève jamais en entier. Il tente de réapprendre à respirer. Inspirer par le nez… Expirer par la bouche… Contrôler son souffle pour ne pas suffoquer. Il respire, alors, pourquoi est-ce qu’il est en train de mourir ? C’est peut-être pour ça, qu’il a si froid. Ses mains se trouvent sur ses genoux, s'étreignent pour chasser la morsure gelée que le vent a laissée sur ses doigts. C’est là qu'il réalise que quelque chose ne va pas.

Ses gants.
Il ne porte pas ses gants.

Absence qui le dérange, pollue son esprit, le force à retourner toutes ses poches, celles de son pantalon, puis celles de son manteau et enfin, celles de son sac. Rien, rien, rien. « J’ai pas mes g-gants. » qu’il murmure, d’abord tout doucement, voix noyée par son cœur qui, déjà, hausse le ton. Et Oliver recommence, un peu plus vivement. Ils doivent être là. Ses poches, son manteau, son sac à dos. Ils sont forcément là, il fait sombre, c’est pour ça qu’il ne les voit pas… Rien, rien, rien. « Je... Je trouve pas mes gants. » Les palpitations font trembler sa voix, tandis que tout en lui replonge dans la panique. Et Oliver recommence, un peu plus frénétiquement. Ses poches, son manteau, son sac à dos… Ses mains farfouillent une nouvelle fois entre Nounours, les flacons de Xanax et de Percocet, son petit carnet et quelques barres de céréales qu’il a amenées. Rien, rien, rien, rien. « J’ai oublié m-mes gants. » C’est pas possible. Et Oliver recommence, un peu plus désespérément. Tout s'accélère, ses gestes comme sa respiration déjà précaire. Ses poches, son manteau, son sac à dos… Putain, non, ils sont pas là, ils sont pas là. Sur ses genoux, ses affaires deviennent floues. « Je sais p-p-pas où ils sont. » Si, il le sait. Dans la chambre, voilà où ils sont, là où il les a oubliés. « Ils vont les t-trouver. » Ils vont me trouver. Crainte qui, porté par le souffle de l’angoisse, se fait prédiction funeste. C’est sûr, avec ça, ils vont remonter jusqu’à toi.

BOUM BOUM BOUM. Le cœur chute encore. Cette fois-ci, s’en est vraiment fini de lui. L’air est trop maigre et puis, il y a cette pointe douloureuse au niveau de la poitrine, une pression sur sa cage thoracique qui étouffe sous le poids d’un trop-plein qu’Oliver ne sait pas nommer. (Ils vont trouver mes gants et les dessins que j’ai jeté, voir le numéro que j’ai appelé, faire le lien avec Rox, est-ce que le parking était filmé, ils vont voir les vidéos, ils vont voir la plaque, ils vont nous retrouver.) Il titube sous une averse sans savoir où se réfugier, comment respirer, il n’inspire que de l’eau, se noie sous des gouttes de pluie. (Je pourrai jamais rentrer, jamais.) Et soudain, une bourrasque lui décroche les organes, retourne son estomac, tout dégringole, les remous réveillent une nausée que l’hyperventilation venait déjà secouer. « Faut s’arrêter. » qu’Oliver articule, incapable d’y mettre les formes. « Je vais vomir. »