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Oliver hésita. Le regard vacillant, les mots au bord des lèvres, il jeta un coup d'œil vers Clawd qui étudiait à côté, cherchant chez son ainé la force nécessaire pour vaincre sa timidité. Enfin, il osa. Ce fut dans un filet de voix qu'il bafouilla son impertinente requête : « Est-ce q-q-que je p-p-pourrai venir à New-York ce week-end ? » Tout juste formulé, déjà regretté. Oh non, et s'il dérangeait ? C'est qu'il était très occupé, Hadès, Oliver le savait, même que parfois, il travaillait la nuit. L'enfant était terrifié à l'idée d'être de trop. « D'accord, on peut passer du temps ensemble. » Soulagement. Une lueur passa sur son visage. Un sourire. Hadès arrivait dans une heure ! Il retournait à New-York ! Il allait revoir Mr Woof ! La perspective de ce week-end aux allures de mini-vacance fit battre de joie son petit cœur. Mais à peine eut-il commencé à faire son sac avec l'aide de Clawd que ses angoisses le ramenèrent à la réalité. Il partait pour le week-end. Pour deux jours et une nuit. Sans Clawd. Oliver senti ses entrailles se tordre sous cette réalisation. Cela faisait des mois maintenant qu'il dormait niché dans les bras protecteurs de son ainé. Impossible de faire autrement. Savoir Clawd à ses côtés était devenu un besoin : il était le fidèle compagnon de ses insomnies, l'ange gardien de ses nuits, toujours prêt à sécher ses larmes après un trop gros cauchemar. Voilà qu'il se lançait en eaux troubles sans sa bouée. Et s'il n'était pas prêt ? Comment faire pour ne pas couler ? « Clawd… Tu p-peux venir avec m-moi s'il te p-plaît ? Y aura de la p-p-place chez Hadès. » Implora-t-il soudain en se tordant les mains. « J'aimerais bien, tu le sais, mais j'ai un horaire chargé. » Oliver acquiesça, la gorge serrée. Oui, Clawd aussi était très occupé, il le savait. Ce n'était pas grave. Il allait y arriver, il avait des médicaments pour l'aider un peu.

Mais Oliver continua d’y songer malgré tout, et ce même après l’arrivée d’Hadès. L’enfant n’avait été capable d’offrir qu’un sourire gêné à son ancien tuteur, bien trop préoccupé par ce qui se jouait dans sa tête. Rien de bien inhabituel. Oliver n’était plus connu pour ses bavardages. L’attente du taxi se serait certainement déroulé dans le silence si Hadès n’avait pas percé sa bulle en entamant le sujet de l’école. « … Ça va… Un p-p-peu. » Il n’aimait pas trop en parler. C’était important, l’école, le petit ne le savait que trop bien. Pourtant, il aurait préféré ne plus jamais y mettre les pieds. Les journées y étaient trop longue, trop bruyante, trop dure, trop stressante. Il passait ses week-ends à craindre les terribles retours du lundi, et la semaine à prier pour la délivrance du vendredi. « Je suis d-d-dans le c-club d’art à l’école. » La seule chose qu’il appréciait. Là, il n’y avait personne pour rire lorsqu’il trébuchait sur sa lecture. Aucune évaluation. Seulement lui et ses dessins. « Et à la fin d-d-de l’année, on fait une exposition, tu p-p-pourras venir voir si t-t-tu veux. J’ai m-m-même fait un f-folo… f-folocope*. » Ou quelque chose comme ça. « C’est comme un tout p-p-petit livre sauf que quand on tourne les p-pages ça fait un d-dessin-animé. » Oliver s’arrêta, hésita à continuer. Il aurait pu en dire plus, parler des couleurs qu’il avait utilisé, de ses idées, expliquer qu’il avait dessiné toute une mini histoire sur ses pages, celle d’une fusée qui va dans les étoiles et découvre une nouvelle planète. Mais il se ravisa, par crainte d’ennuyer Hadès. Sûrement qu’il s’en fichait du club d’art. C’était pas aussi important de l’école. « Sinon, ça se passe bien avec… Claude? Clyde? Enfin ton nouveau tuteur… » « Clawd. » Murmura-t-il. Il hocha la tête. « Oui. Il est tout le t-t-temps gentil avec m-m-moi. » N’était-ce pas là le plus important ? Il l’aimait, et Clawd l’aimait. Cette certitude faisait désormais tourner son petit univers, elle le distrayait momentanément des ombres qui planaient sur ses pensées, des réalités de son monde.

Ils avaient une escale à faire avant New-York. Hadès devait voir son neveu d'avant. D'avant quoi ? C'était bizarre, de s'imaginer Hadès avec une famille. Comme l'homme n'en parlait jamais, Oliver avait tout simplement oublié qu'il en avait une. L'enfant s'était plu à projeter son histoire sur celle de l'adulte pour en faire un modèle. Il s'était toujours figuré qu'il était comme lui : avait-il le droit d'être déçu que ce ne soit pas vraiment le cas ?

Lorsque le taxi s'arrêta, Oliver fut surpris de découvrir la façade d'un bar. Son regard balaya nerveusement les alentours à la recherche d'un autre bâtiment dans lequel le neveu d'Hadès pourrait résider. Mais ce fut bien vers le bar que l'adulte l'incita à se diriger. Oliver ne comprenait pas. Il avait le droit d'entrer ? Le cœur chargé d'angoisses, il se hâta de rejoindre Hadès pour rester aussi près de lui que possible. Les bars étaient généralement interdits aux enfants. N'était-il pas en train de faire une grosse bêtise ? Qu'est-ce que Clawd dirait ? Il n'eut pas le temps d'y songer plus longtemps. Ce lieu commençait déjà à nourrir tout un tas d'autres pensées affolées. L'enfant ne s'y sentait pas à l'aise, inquiété par l'interdit et l'inconnu. Et pendant qu'il se battait avec ses émotions, les adultes, eux parlaient. « Wow, wow, doucement, tu parles trop mon gars. J'ai genre, capté la moitié de ce que t'as dit. T'es pressé ou quoi ? Faut prendre son temps dans la vie ! Viens te poser, tu m'offres un verre et je te dis tout ce que tu veux, tout le monde c'est mes amis ici, j'aime les gens, tu vois, et toi aussi, je t'aime mon gars. » La minute d'après, l'étrange trio se retrouva à table, où Oliver osa enfin poser les yeux sur l'interlocuteur d'Hadès. Son malaise s'amplifia. Il lui avait suffi d'un regard pour comprendre que cet homme-là avait bu. « Bon alors. Vas-y, là je t'écoute. » Parce qu'Oliver avait beau ne jamais avoir mis les pieds dans un bar avant aujourd'hui, ce n'était pas la première fois qu'il voyait un adulte alcoolisé. Il avait vu de près les ravages de la boisson chez les grandes-personnes, subit tous les excès de violence qu'elle éveillait. Les souvenirs resurgissaient à travers la parole libérée et les gestes saccadés de l'inconnu. Et avec eux, la confusion et la crainte. Alors, malgré lui, Oliver fixa l'adulte du coin de l'œil, son verre, ses mains, son visage, à l'aguet du moindre début d'animosité. Un réflexe qu'il avait développé lors de son séjour au Wyoming. Là-bas, c'était des journées entière qu'il avait passé à anticiper les faits et gestes de ses ainés, pour mieux se précipiter lorsqu'on l'appelait, ou mieux se faire oublier quand la colère montait. « Attends, c'est quoi son problème à ton gosse, il est flippant. » Son cœur rata un battement. « T'as oublié comment on cligne des yeux gamins ? » Figé dans son mutisme, Oliver secoua la tête, les yeux écarquillés. Sûrement devait-il faire une drôle de tête, puisque l'adulte face à lui se laissa emporter dans un rire bruyant. « Moi j'aime bien les gosses, ils me font rire. Je te respecte de l'avoir amené ici, faut les commencer tôt ! » Instinctivement, l'enfant recula, jusqu'à plaquer son dos au dossier de sa chaise. Il aurait voulu s'y enfoncer complètement. Mais faute de pouvoir disparaître, il se contenta de fixer à nouveau ses pieds dans l'espoir de se faire oublier.

*folioscope

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« Nous devrions y aller… »  Oui. Sa bouche avait bougé sans qu'aucun son n'en sorte, muette. Oliver voulait partir, quitter ces lieux interdits où l'innocence de l'enfance n'avait pas sa place. C'était des prunelles chargées d'impatience qu'il avait levé vers un Hadès affreusement immobile. Ses espérances s'essoufflèrent avec l'arrivée d'une nouvelle bière. Ils n'étaient pas prêt de partir.

Et ça durait et ça s'éternisait. Un à un, les verres glissaient sur la table, un véritable défilé de couleurs et d'odeurs étranges. Les minutes commencèrent à s'étirer. Sous l'œil anxieux d'Oliver, les boissons disparaissaient aussi vite qu'elles apparaissaient et à chaque nouveau liquide qui s'évanouissait entre les lèvres adultes, c'était son cœur qui lui tombait un peu plus sur l'estomac. Le petit ne faisait plus qu'un avec son siège. Muré au dossier, il s'improvisait statue de cire, pétrifié. Seuls les mouvements abrupts de son regard inquiet trahissaient l'illusion. Son inquiétude eut l'audace de se transformer en espoir lorsque le téléphone d'Hadès sonna. C'était peut-être Clawd ! Ou Helga. Il voyait déjà dans cet appel, la délivrance. À tort. Hadès sortit. Sans une attention pour lui.

Parfois, Oliver, il regrettait d'être aussi doué pour se faire oublier. Paralysé, il ne savait pas quoi faire. Sortir pour suivre Hadès ? Ou l'attendre ici ? Avait-il le droit ? Et s'il sortait et qu'il le dérangeait ? Et après, pourrait-il de nouveau rentrer ? Ou bien allait-il devoir attendre l'adulte, seul, assis sur le rebord du trottoir ? Cette idée-là le glaçait tout autant que la perspective de rester en tête-à-tête avec le monsieur bizarre. La gorge serrée, il fixa ses pieds, le cœur chargé de regret et de chagrin. Ça ne ressemblait pas au week-end qu'il s'était imaginé. À présent, il voulait rentrer à la maison.

Brisant le silence gênant qui s'était installé, un poing s'abattit brusquement devant lui. « Bouh ! » La table trembla et, en écho, Oliver sursauta. La rondeur de ses grands yeux écarquillés mêlé à la frénésie de sa respiration lui donnaient des allures de petit animal piégé entre les phares d'une voiture. Sa panique fut reçue par un rire gras. « Calme-toi gamin, il va revenir. Et puis on est entre amis ici. » L'enfant en doutait. Ses meilleurs amis à lui, c'était Clawd, Rox, Callum et Biscuit le chat : aucune de ces figures aimées n'étaient là aujourd'hui. Il était seul face à cet inconnu qui ne tarda pas à remarquer son verre d'eau vide. « T'as soif ? Tiens, bois ça, ça va te détendre. » Une boisson émeraude atterri devant lui. Le petit loucha à l'intérieur du verre pour en renifler le contenu douteux. Ça sentait la menthe. « T’es un gosse, t’aimes bien la menthe non ? » Oliver acquiesça timidement sans oser affronter son interlocuteur. Oui, la menthe, c’était bon. Surtout avec de la limonade. « Bah bois alors ! T’as pas entendu ce que j’ai dit tout à l’heure ? Quand c’est versé, il faut boire ! Sinon je vais être obligé de venir le faire descendre moi-même ! » La plaisanterie échappa à l’enfant. Oliver, dans ces mots railleurs, n’avait entendu qu’une menace. Fébrile, il craignait de voir l’adulte se jeter sur lui pour forcer le liquide au fond de sa gorge, ses doigts en pince de fer sur ses petites joues. Ce scénario catastrophe réveilla de pénible souvenirs et, pris d’affolement, Oliver saisit le verre et le porta jusqu’à ses lèvres.

À peine eut-il avalé la première gorgé, que ses traits se tordirent dans une affreuse grimace. C'était fort. Trop fort. Ce fût son corps tout entier qui frissonna sous la violence du goût. Dégueu. La gorge brulante, Oliver toussa, les larmes aux yeux. Ce n'était pas du tout la même menthe que chez Mally. Sa réaction provoqua l'hilarité de son spectateur, un rire trop bruyant qu'il ne comprenait pas. Oliver, lui, ne trouvait pas ça très drôle. « Laisses, je vais te donner du jus d'orange pour rincer ça. » Lorsque le jus arriva, se fût presque si Oliver ne se jeta pas dessus pour faire disparaître le feu qui lui restait sur les papilles. Les sens anesthésiés et dupés par cette récente agression, il ne sentit pas la légère pointe d'étrangeté qui venait se mêler au parfum familier de l'orange. L'enfant naïf eut le malheur de finir son verre, sous l'oeil amusé de l'autre.

Des secondes, des minutes, des heures s’écoulèrent.

Peut-être. Il ne savait plus. Sous son front, le temps se déformait. Un peu comme la pièce.

Oliver passa un doigt sur ses gencives. Il ne sentait plus ses dents.

Il ne s’en inquiéta pas.

Si Oliver faisait sauter son genoux sous la table, ce n’était plus par angoisse, mais pour suivre la musique qu’on entendait encore malgré les conversations du bar.

Et avant qu'il ne le réalise, Oliver se retrouva à moitié allongé sur la table, sa joue contre la surface boisée, à faire courir son index et son majeur le long du rebord. Le petit bonhomme court, court, court, saute et zioum, plaf, dans la lave. Son petit jeu, il le répéta plusieurs fois, jusqu'à ce qu'Hadès revienne s'asseoir. Alors, le petit bonhomme escalada la montagne que représentait l'épaule de l'adulte, sous la narration imagé d'Oliver : « Pik, Pik, Pik, Pik. » Lassé, l'enfant se redressa et aussitôt sa main chercha un appui sur le bras stable d'Hadès. Autour de lui, le monde tanguait dangereusement. À droite, à gauche, à l'endroit, à l'envers. Lui, inconsciemment, les yeux dans le vague, se berçait au rythme de la pièce. À droite, à gauche, à l'endroit, à l'envers… Il en avait le tournis. Déséquilibré, il finit par s'abandonner à son corps trop lourd et s'écroula sur son ancien tuteur. Là, dans la sûreté de ce contact, il cessa de bouger. « Hadès, ça tourne, mais moi, je tourne pas en même temps que la terre. » Qu'il s'entendit dire et un rire lui échappa, incontrôlable. C'était vraiment trop rigolo. Comme au manège. Nouveau rire. Oliver subissait les bizarreries de son organisme sans les comprendre, déjà trop intoxiqué pour s'en inquiéter ou même réaliser ce qu'il se passait. Sa tête contre le bras d'Hadès, il goûtait à une euphorie qu'il n'avait plus connue depuis longtemps. « C'est un chien pékinois de Pékin, qui aime un okapi de Paris...» commença-t-il à chantonner pour lui même. « Mais Pékin et Paris sont bien loin, que c'est triste pour nos deux amis. » Notes à moitié marmonné d’une mélodie qu’il apprenait à l’école. « Pékin est trop chaud dit l’okapi et je n'aime pas du tout le riz. Paris est trop chic dit le pékinois et ce n'est pas du thé qu'on y boit… » Du thé, ce n’était en effet pas ce qu’il venait de boire. Et l’enfant entama une deuxième fois le refrain.

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Il chantonnait sans la moindre gêne, libéré de toute conscience de lui-même. Enfin, son esprit d'ordinaire asphyxié par l'angoisse respirait : l'alcool lui faisait l'effet d'une goulée d'air frais. Oliver chancelait doucement sous cette brise. Évidemment, rien de cela n'était vrai. Derrière le doux parfum illusoire de la boisson, l'air revigorant n'était qu'un nuage putride et toxique. Oliver ne le voyait pas. À vrai dire, l'enfant ne voyait plus grand chose, si ce n'était sa propre main qu'il secouait devant lui tout en chantant, fasciné par le spectacle de son membre en mouvement. Sous le prisme de l'alcool et de la lumière ambiante, l'image de sa main s'imprimait en décalé sur sa rétine, donnant des aspects fantomatiques à son geste. Du moins, à ses yeux.

« C’est une jolie chanson Oliver, mais ça te dirait de la finir dehors? » Le petit sourit bêtement, très de content qu’on complimente sa mélodie. D’ailleurs, il en connaissait beaucoup d’autres. Il entamait à peine les premières vers de The Star-Spangled Banner quand Hadès l’incita à décoller. Il se leva. Wahou. Un vertige lui tomba dessus, le forçant à se rasseoir. Ça tournait encore.  

Absence. La minute suivante, il foulait le pavé parisien sans se souvenir de comment il avait atterri ici. Comme il sentait léger ! Et si lourd à la fois. Si ses jambes n'avaient pas été aussi fragiles sous le poids de son corps déséquilibré, sûrement se serait-il mis à gambader joyeusement dans la rue.

Ce fut plus ou moins docilement qu'il s'installa à un banc et but un peu d'eau, non sans s'en mettre partout, brièvement prit d'un ricanement au milieu d'une gorgée : « Regardes Hadès, mes jambes elles avancent toutes seules, t'as vu ? » Oui, elles avançaient en effet. Dans le vide, puisqu'il fouettait furieusement l'air du bout des pieds.

Le trajet en taxi n'aida pas à calmer sa soudaine agitation. À croire que toute l'énergie que des années de passivité avaient mise de côté explosait enfin au grand jour. Oliver se balançait légèrement de droite à gauche sur son siège, des images de course de l'espace en tête. Il était dans un vaisseau spatial, le petit l'avait décidé. Un jeu très marrant, mais pas autant que celui qu'Hadès lui proposait. « D'accord ! » La curiosité de cette requête ne lui traversa pas un instant l'esprit. Déjà, il enchaînait avec le plus grand sérieux : « Mais j'suis pas un Ninja, j'suis un renard. » Oui, oui. « C'est pour ça que j'm'appelle Foxworth. » Expliqua-t-il en insistant sur la première syllabe. « C'est Rox qui m'l'a dit. » Et Rox, en tant qu'aîné, faisait figure d'autorité. Les commentaires douteux sur son origine auraient pu continuer si des notes n'avaient pas happé son attention volatile. Il était désormais tout à la radio et à la chanson diffusée par cette dernière. Cette chanson, Mally l'aimait bien, l'enfant l'avait déjà entendu plusieurs fois. Assez pour la connaître. Doucement, il huma l'air familier, avant de se lancer au refrain : « It's gonna take a lot to drag me away from you, there's nothing that a hundred men or more could ever do ! » La volonté y était, la justesse, beaucoup moins. « I bless the rains down in Africa, gonna take some time to do the things we never had. » Peu importait. Lui, se trouvait très bien et bénit la voiture de ses talents jusqu’à la fin du trajet.

Il avait écouté les paroles d'Hadès avec attention. Pourtant, lorsqu'il se retrouva devant l'hôtel, il s'exclama comme s'il découvrait le lieu de leur destination pour la première fois. « On va voir Clémence ? » Demanda-t-il en sautillant. Cool ! Il avait parlé fort, voire un peu trop. Impossible de savoir si la boisson était à l'origine de la nouvelle intensité de ses paroles, ou s'il s'agissait là du volume sonore normale de sa voix, lui qui passait sa vie à murmurer. « Ah non, on peut pas, c'est vrai. Elle t'aime plus. » L'évidence l'avait frappé, balayant d'un coup sa mine enjouée pour la remplacer par une expression de réflexion intense. Sourcil froncé, traits durcit, ça s'activait sous son front : le petit connectait lentement les points. À haute voix. « Clawd aussi, il t'aime pas. Et Honey aussi, je crois. Et Mally aussi. Mally elle t'aime vraiment pas. » Oh, ça oui. Oliver, il se souvenait encore de la gifle dont il avait été témoin quelques années plus tôt. « Mally, elle a même dit que t'es une bouse. Et Clawd il a dit que t'es une mauvaise influence. J'dormais pas et j'ai entendu. » Même que ça l'avait rendu triste, d'entendre des méchancetés sur Hadès dans la bouche de ses tuteurs. Lui aurait aimé que toutes les personnes orbitant autour de son petit monde s'apprécient. Il réalisa enfin : « Y a plein de gens qui t'aime pas en fait. » Les confidences coulaient toute seules sur ses lèvres innocentes. Cela faisait longtemps qu'il n'avait pas été aussi loquace. Sa timidité bâillonnée dans un coin de sa tête, plus rien ne l'empêchait de dire ce qu'il pensait et d'exprimer ses émotions : « Mais pas moi. Moi, j't'aime. » Et il fit en quelques secondes ce qu'un Oliver sobre avait souvent rêvé de faire sans jamais oser pour autant, et ceux, malgré deux années sous la tutelle de l'adulte : il enlaça Hadès, tout heureux qu'il était.

Tellement heureux, qu'il en oublia la consigne de son ancien tuteur. Elle lui revint en tête une fois dans la fameuse chambre deux mille treize, à l'imagine d'un pétard explosant au milieu de ses pensées léthargiques. Il tressaillit. « Faut se cacher ! Sinon on va nous voir ! » Et pouf, Oliver s'envola, galopa maladroitement jusqu'à un rideau. La meilleure des cachettes. Il délivra son visage du tissu pour jeter une œillade à Hadès : plus d'un quart d'heure après les premières explications, les questions atteignaient enfin sa bouche. « Est-ce que c'est à cause des monstres qu'on doit être des Ninjas ? » Une ombre passa sur son visage. C'était l'angoisse, elle se délivrait lentement de son anesthésie, juste assez pour inquiéter sa petite victime de la présence de potentiel monstre. Sa présence présageait de futures complications.

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Quelle journée ! Hadès l'aimait, ils jouaient à cache cache Ninja ensemble et il n'y avait pas de monstre ! Le meilleur après-midi de sa vie ! Sans aucun doute ! L'enfant avait retrouvé son sourire insouciant, ses sombres pensées aussitôt chassé par l'euphorie de la boisson. Pour combler le vide léthargique que l'alcool creusait dans son crâne assoiffé, Oliver buvait les paroles de son ainé, absorbant la moindre goutte de mots sans en saisir la moitié, incapable de désaltérer son esprit engourdi. Les informations lointaines lui parvenaient par intermittence hasardeuse. Dans cette bouillie de parole, une bribe de phrase parvint à se détacher, plus bruyante et alarmante que les autres. « …je t'ai amené dans un bar où tu as bu de l'alcool… » Aussitôt, les yeux du petit s'écarquillèrent, grand grand grand, mais pas trop quand même, parce qu'il avait bien trop peur que ça lui tombe des orbites. « J'ai bu de l'alcool ?! » s'écria-t-il, choqué. Pas possible ! Il n'en avait aucun souvenir ! « C'est pas vrai ! C'est interdit d'abord ! » Qu'il s'offusqua. « C'est pas une blague drôle ! » Cette histoire le plongeait à nouveau dans une profonde incompréhension. Ça, et le mot hystérique, qu'il ne connaissait pas.

Oliver aurait volontiers demandé à Hadès ce que cela voulait dire, mais une idée en chassa une autre. Ils allaient à Londres. Au bord du portail, l'enfant glissa sa main dans celle de l'adulte. « Je veux bien que tu me donnes la main s'il-te-plaît, pour pas que je m'envole. » Oliver avait beau emprunter ce raccourci tous les jours, il n'en restait pas moins intimidé. Seul, il craignait de se perdre et d'atterrir au Wyoming ou bien d'errer à jamais entre deux villes, comme dans un trou noir.

Heureusement, sa poigne solidement accrochée à celle d'Hadès, une telle tragédie n'arriva pas et ce fut tout entier qu'il foula ce sol Londonien qu'il connaissait désormais si bien. La vision de ce trajet familier l'entraîna dans une nouvelle confusion. Un spasme le saisit à l'estomac tandis qu'Hadès disparaissait brièvement dans la bibliothèque. Oh non. On l'emmenait à l'école. Par réflexe, il se tordit nerveusement les mains, nullement effleuré par le fait que l'école soit fermée le week-end. « Hadès, je peux pas aller à l'école, j'ai oublié de mettre mon uniforme et je veux pas y aller en plus… » piailla-t-il lorsque l'adulte revint armé… D'un cintre ? Cet étrange spectacle eu le mérite de couper court aux préoccupations du rouquin qui concentra toute son attention sur Hadès. Ses prunelles brunes passèrent au crible les faits et geste de son ancien tuteur. Afin de mieux voir, il s'approcha, curieux, mais surtout médusé par un sentiment de déjà-vu. Pour une raison qui lui échappait, il reconnaissait là les étapes d'un vol de voiture. Un vieux souvenir, reste d'une autre vie.

On l'invita à embarquer, et Oliver s'exécuta, déconnecté de la réalité, trop désorienté pour se poser la moindre question sur la nature de cette action. Le bonheur d'échapper à l'école ajoutée à celui de se retrouver à côté du conducteur suffisait à effacer toute hésitation. « Wow ! C'est la première fois que j'ai le droit de m'asseoir devant ! » Il pouvait même toucher les boutons de la radio ! « Si on était à Paris, le volant il serait en face de moi ! Clawd va pas me croire quand je vais lui dire ! » C'était vraiment une super journée !

Ce voyage en voiture avec Hadès, c'était un peu comme le manège. Ça brassait et bougeait de tous les côtés, ce qui aurait pu être amusant, s'il ne s'était pas senti aussi nauséeux. Par chance, ils arrivèrent à destination suffisamment tôt pour éviter tout accident. Une pause et avant qu'Oliver ne puisse comprendre quoi que ce soit, ils étaient repartis, direction New York.

Cool, il fatiguait. Malgré lui, ses paupières s'alourdissaient, jusqu'à tomber sur ses yeux, entraînant sa tête au passage. Le petit somnola un moment, valsant de droite à gauche au rythme du véhicule, quand les sirènes d'une voiture de police non loin l'arrachèrent à son sommeil. Son cœur bondit dans sa poitrine et son corps tout entier suivit en écho. Il colla aussitôt son nez à la vitre pour chercher du regard les forces de l'ordre. « Est-ce que la police nous cherche ? » Ça y est, un à un, les points se reliaient. « Parce que quand même, c'est interdit de voler des voitures et c'est interdit l'alcool et je sais que t'as volé la voiture car moi aussi j'ai déjà essayé une fois et je sais que tu en as bu car je t'ai vu. » Oh, ça oui, il en avait vu des choses. Il s'enfonça dans son siège, s'y allongeant presque pour ne pas être vu depuis l'extérieur. « J'aime pas l'alcool, je veux jamais en boire de toute ma vie. » Confia-t-il, sérieux, inconscient de l'ironie qui se jouait de lui. « Dale il en buvait tout le temps le soir et à chaque fois ça le rendait encore plus méchant avec nous. » En quelques phrases, Oliver avait soudainement perdu toutes les gaietés illusoires de l'alcool, grave dans son ivresse, alors que des épisodes inexprimables de sa vie se rappelaient à lui. « Si la police vient, ils vont encore me prendre et m'envoyer aux services sociaux, je veux pas y retourner… » Ces inquiétudes-là auraient dû germer dans son esprit à l'instant même où il avait compris qu'Hadès volait cette voiture. Pourtant, Oliver était resté passif, silencieux, engourdi qu'il était. Désormais, les tourments rattrapaient leur retard. À toute allure. L'enfant porta un pouce à sa bouche, non pas pour le glisser entre ses lèvres et s'endormir, mais pour y découper à nerveux coup de dent la peau encadrant l’ongle.

Il devait se calmer, avant de se perdre trop loin dans son angoisse. Oliver le savait. Alors, il se redressa, regarda à ses pieds, à sa droite, à sa gauche, dans son dos, sur la banquette arrière, partout où l’oeil pouvait se poser, à la recherche de son sac, gardien des ses armes contre l’angoisse : Nounours, et ses médicaments.

Il ne le trouvait pas. Oh oh. Le manège recommença, une fois, deux fois, trois fois, accompagné par un cœur et une respiration toujours plus fébrile. Rien à faire. Le sac était introuvable. Son sac préféré. Celui que Clawd lui avait légué. Ses médicaments. Nounours ! Perdus. Dans l'état confus qu'il était, Oliver fut incapable de se préparer aux émotions dévastatrices qui le frappèrent de plein fouet. Il explosa en sanglot. Ça ne ressemblait en rien aux larmes silencieuses qu'il avait trop souvent l'habitude d'étouffer. Non, c'était bruyant, brouillon, ça coulait à grosse goutte sur son visage déformé de chagrin. La perte de son Nounours chéri, Oliver la pleurait comme la perte d'un être cher. Il resta un instant à s'étouffer dans ses propres pleures, avant de chercher à expliquer la cause de son deuil tragique à Hadès. Le résultat fut loin d'être concluant. Les hoquets mêlés aux sanglots dépouillaient tous les sons de leur sens. Le petit résuma finalement son drame en cinq mots larmoyant : Mon sac. Mes Médicament. Nounours.

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Terrible tragédie. Déchirant drame.

Tels étaient les mots qu'on pouvait mettre sur le chagrin de l'enfant. Démesuré, il grandissait dans son cœur, jusqu'à l'étouffement, jusqu'au débordement. Ça lui coulait par les yeux et le nez, à Oliver, et il reniflait mécaniquement entre deux hoquets tremblants. Là où un adulte aurait pris du recul, relativisé la gravité des événements, l'enfant, lui, gardait le nez sur la catastrophe, si bien qu'il ne voyait ni les solutions, ni la futilité de son problème.

Son sac était perdu, avec son pyjama, ses crayons, ses médicaments. Pire. Nounours avait disparu. C'était là, énorme, affreux. Sa peine était proportionnelle à l'amour qu'il portait à cet ourson, bout de peluche tout aussi malmené par la vie que son propriétaire. Nounours c'était un tas de choses : fidèle compagnon, meilleur ami, confident et plus encore. Personne n'avait épongé ses larmes plus que ce doudou. « Nous avons oublié ton sac au bar. J'irai le chercher demain, parce que là, il commence à se faire tard… » Non, non. « Mais Nounours peut pas dormir tout seul… » bafouilla-t-il. Correction : Oliver ne pouvait pas dormir tout seul. Mais c'était plus simple, de disparaître derrière un objet sans vie. Le petit y projetait beaucoup de lui, un détail que son psychologue n'avait pas tardé à comprendre, puisque Nounours était devenu le porte-parole officiel de leur séance.

Alors Oliver, ça va bien ?
Oui.
Et Nounours, il va comment ?
Bof.
Ah bon ? Pourquoi ?
Il a eu beaucoup mal au ventre.

Sûrement devait-il avoir très mal au ventre en cet instant même, parce que celui d'Oliver se tordait sous l'angoisse. Les paroles rassurantes d'Hadès n'y faisaient rien. Ça ne passait pas, empirait, à chaque respiration, à chaque phrase répétée par son ancien tuteur, à chaque notes confuses du téléphone. Blunk*. Désolé, je ne comprends pas… Blunk. Excusez-moi, je ne peux pas vous aider avec ça pour le moment…Blunk blunk blunk.

Dans ces moments, l'enfant devenait particulièrement sensible à son environnement sonore : les petits sons du quotidien se transformaient en véritables cacophonies, les mots se mettaient à hurler sur les lèvres pourtant tranquilles de ses interlocuteurs. Oliver était presque persuadé de pouvoir deviner le trajet de l'air dans son corps rien qu'en tendant l'oreille. L'oxygène s'engouffrait à toute allure par son nez, sa bouche, descendait jusqu'à sa poitrine tout en se heurtant aux parois de sa gorge. Oliver ne le sentait pas, il l’entendait.

Calme toi et respire un bon coup. Oh, il n’avait pas été sourd aux conseils d’Hadès, seulement, il n’y arrivait pas, trop conscient de sa propre respiration, phénomène empiré par son état alcoolisé.

Les sons, sa respiration, trop d'informations. C'était assourdissant, si bien qu'il n'en entendit pas l'accident. Sa tête valsa, l'airbag explosa, suivi par son cœur. Au tintamarre ambiant, s'ajoutèrent immédiatement ses hurlements stridents. Plus de peur que de douleur : car bien que son état ne lui permît pas de saisir la situation dans son entièreté, le petit en sût assez pour être terrorisé.

Après tout, il n'en était pas à son premier accident de voiture.

Le choc, la peur, des mains le traînant, ça avait des airs de déjà-vu. L'eau, en revanche, c'était nouveau. La panique dépassa toutes les limites du raisonnable lorsque Oliver sentit le liquide glacé se glisser sur sa peau. Chaton plongé contre son grès dans un bain, il planta ses mains sur Hadès, s'y accrocha de toutes forces en se sentant aspiré par les abysses.

« Nage le plus vit- » Gloup. L'enfant disparu brièvement sous les flots, et l'adulte s'effaça brièvement de son champ de vision. « Bat des pieds ! » Qu'il entendit une fois la vague passée. Oliver toussa, s'exécuta. Les pieds s'agitèrent à n'en plus pouvoir. Ces gestes aussi brouillon qu'inutile ne firent que l’épuiser.

Une éternité passa. Puis, la fin.

Avant qu'il ne réalise pourquoi, il se retrouva au sol, tremblant. « Oliver… ça va aller ? » Il ne répondit pas immédiatement, trop occupé à respirer pour dix. Couché sur le sol, le rouquin cherchait son air sans le trouver. Après un moment, il parvient à souffler un oui timide, par habitude plutôt que par honnêteté. Non. Ça n'allait pas vraiment. Un coup d'œil suffisait pour réaliser à quel point le teint de l'enfant avait tourné. « Est-ce qu'on est presque mort ? » D'une pâleur maladive, son cerveau peinait encore à enregistrer ce qui venait arriver, le laissant inerte, ses grands yeux écarquillés louchant sur Hadès. « J'ai un petit peu froid… et je sais pas nager. » Il voulut s'asseoir. À peine eut-il commencé à se redresser qu'un vertige le frappa. « J'ai mal à la tête, je veux rentrer. » Couina-t-il en portant une main à son front. Il ne s'attarda pas plus longtemps sur cette douleur, ne remarqua pas le sang qu'une blessure avait laissé sur ses doigts. Son ventre ne lui en laissa pas l'occasion. Ça arriva d'un coup, sans préavis, sans nausée. Une seconde, et l'instant d'après, le contenu de son estomac se vida sur le pavé ainsi que ses vêtements. Boisson ingurgitée malgré-lui dans l'après-midi, repas avalé à midi, petit-déjeuner à moitié digéré, cocktail de ses médicaments… Tout y passa.

Pourtant, quand une sirène de police retentit une fois encore au loin, ça ne l'empêcha pas de chercher à se lever à nouveau, poussé par des instincts plus puissants encore que les vomissements. Il n'était pas encore sur ses deux pieds que, déjà, ça recommençait, à n'en plus finir.

*pour la référence sonore ici, merci à @Balais Poussière de m'avoir proposé "Blunk" pour orthographier ce son...    

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Plié en deux au-dessus du pavé, l'enfant toussait et s'étouffait, des larmes pleins les yeux et de l'acidité plein la bouche. Quand il n'y en avait plus, il y en avait encore. À peine reprenait-il son souffle, que son corps recommençait à se tordre sous les hauts le coeur. Splash. Cascade sur son pull, elle nourrissait la flaque à ses pieds, lac miniature où précédents repas côtoyaient les impuretés ingurgité dans les journées. Ça s'arrêta comme ça avait commencé : d'un coup, dans la nausée et l'étourdissement. Et ce fut de cette même manière que cela recommença.

Un mauvais moment. Ce n'était qu'un mauvais moment à passer. Il savait faire, Oliver, fermer fort les yeux et attendre la fin. Paupières closes, jusqu'à ce que le jour se lève, jusqu'à la fin des cauchemars, jusqu'à qu'on le sauve des monstres, jusqu'à ce que les coups cessent, jusqu'à la dernière sonnerie de l'école. Sa vie n'était qu'une succession de mauvais moments. Celui-là, en revanche, lui échappait.

Les sirènes, toujours plus proches, semblaient pourtant s'éloigner. Autour de lui, tout devenait plus flou. Oliver se laissait porter par son malaise grandissant, impuissant. Ce fut à peine s'il réagit lorsque des bras l'arrachèrent au sol, lui qui avait horreur d'être touché. Ils étaient là, les effets dangereux du mélange alcoolique et médicamenteux. Le petit ne réalisait plus rien, ni la fuite, ni ses propres vomissement, ni ses allées et venues entre la froideur du sol et la chaleur des bras de l'adulte. Lui, se laissait porter par le flux des événements, dans ce qui avait tout l'air d'un énorme déjà-vu. Il flottait. Dans les bras de Clawd, d'Helga, d'Hadès, à Paris, en enfer, ou à Londres. Quelle importance ? Là-bas, il y était toujours un peu, par fragment d’âme.

On finit par le reposer sur des jambes en compote. Pouvait-il marcher ? Peut-être. Rien n'était moins sûr. Oliver osa un pas hasardeux devant lui, échoua à en aligner un second. Le sol malin ne cessait de se dérober sous ses pieds. En suivant l'adulte, il titubait, l'enfant maladroit, son corps bien ancré dans la réalité physique, mais la tête perdue dans un entre deux onirique.

Le monde tournait. Il se découvrit finalement dans les toilettes. Au-dessus du lavabo, le miroir lui renvoya l'image de son visage blafard. Oliver avait mauvaise mine. Pire. Il saignait. Ce ne fut qu'à ce moment, à l'instant même où la tâche vermeille sur son front aguicha ses prunelles, que le petit prit conscience de la douleur lui martelant le crâne, comme si un simple coup d'œil avait suffi à activer quelque mystérieux mécanisme sensible auparavant endormi.

Du sang frais. Partout. Panique.

Seulement, Oliver n'avait plus aucune larme à verser, il se contenta donc de gémir, tout exténué qu'il était, sans pour autant faire subir une nouvelle inondation à ses joues. « Je veux pas m-mourir et je veux pas que t'ailles encore en p-p-prison. » couina-t-il sous l'examen d'Hadès. « C'est la cinquième p-p-pire journée de toute m-ma vie. » L'enfant parlait, sans vraiment savoir ce qu'il racontait, assommé par le trop-plein d'émotion qui, lentement, s'était accumulé en lui. En cet instant précis, il restait néanmoins convaincu par ses propos. Oui. C'était la cinquième pire journée de sa vie, sans aucun doute. « On va rentrer à New-York. Ça fera du bien de se coucher dans un lit bien chaud. » Oliver acquiesça en reniflant.

Pendant ce temps, une serviette lui était tombée dans les mains, sortie dont ne sait où. D'accord. Mécaniquement, il la porta à son visage pour se débarbouiller. Ça ressemblait à l'heure du lit. Bizarre, parce qu'il n'était pas encore en pyjama. Et Nounours… Oh non. Le souvenir de son sac perdu le frappa de nouveau et avec lui, son lot d'angoisses. Il enfouit soudainement son visage dans la serviette et ses mains pour y étouffer un sanglot sec, et surtout, ne plus rien voir, comme si se plonger dans un univers aveugle pouvait l'aider à échapper au reste du monde. Jamais ça ne marchait. Parce que s'il ne voyait plus, Oliver entendait cependant toujours. Ses pensées étaient particulièrement bavardes et bruyantes, maintenant que l'alerte les avaient réveillés de leur état comateux. Et elles étaient terribles, les histoires qu'elles lui soufflaient. « Clawd et Mally vont m-me gronder. » Souffla-t-il d'une voix tremblant sous la réalisation. Voilà qui était pire que tout. Pire que le bar. Pire que la voiture. Pire que le vomi. « Parce q-que j'ai perdu m-m-mon sac et mes affaires. Et que j'avais pas le d-droit d'aller dans un b-b-bar. Je crois. » C'était que ni Clawd, ni Mally, ne lui avaient jamais interdit d'y aller. Mais ils ne lui avaient jamais donné de permission non plus. « Je veux p-pas qu'ils veulent p-plus q-que je vive avec eux. » Oliver continuait à causer dans sa serviette, à étaler des pensées anxiogènes, aussi grotesque qu'irrationnel. Mais l'enfant n'avait pas l'âge de la raison, plus particulièrement après une journée comme celle-ci. Son esprit comateux aurait pu éponger n'importe quel mensonge de son imagination. Il finit par relever son visage vers Hadès : « S'ils m-me veulent plus, je p-pourrai revenir vivre avec t-t-toi, hein ? »

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