Enivrée par la fraîcheur de l’air, Thäleia découvre un nouveau sens à l’hiver. Elle pour qui la mesure du temps n’avait jamais eu d’importance, s’est surprise à compter les jours la séparant du 14 février. Date symbolique. Date d’anniversaire. Le siens.

Clawd. Lui, qui inspire mille poésies à son cœur épris. Quand ils se perdent dans une étreinte, elle a l’impression d’être son univers, et lui devient le sien. Il n’y a que dans ses yeux qu’elle se sent pleinement exister. Il n’y a qu’avec lui, que la vie vaut d’être vécu.
Elle avait un peu oublié ce que cela fait : avoir envie de vivre.

C’était vrai, toutes ces belles choses qu’on chante sur l’amour. Toutes les promesses faites par ses romans. Thäleia le découvre un peu plus de jour en jour. Et le cœur lui fait un peu perdre la tête. Seule dans les rues londoniennes, elle pourrait virevolter, tellement ses sentiments la rendent légère. Ce monde qu’elle haïssait est devenu beau, oh, si beau ! La sirène a encore du mal à croire en son bonheur.
Elle a été trouvée. Sauvée.

Son cœur a tambouriné pendant tout le trajet. Il fait résonner entre ses oreilles, le rythme d’une folle mélodie : une lubie. Ce soir, elle lui demandera de fuir. Comment ? Où ? Qu’importe. Loin. Là où la peur et le malheur ne la suivront pas. Elle le rejoindra à Paris. Oh, Clawd acceptera. Il la sauvera, comme il l’a déjà fait autrefois. Les pensées fleurs bleues ne s’arrêtent plus de défiler, et Thäleia se perd dans sa propre euphorie. Sûrement part-elle trop haut, trop loin. Psyché qui a quitté un extrême uniquement pour chuter dans un autre, plus doux, moins sombre, mais tout aussi dangereux. D’un côté, comme de l’autre, Thäleia perd pied avec la réalité.
Et elle continue de rêver.

Oui, à Paris, ils vivront d’amour, pour toujours. Peut-être pourront-ils même se marier, se jurer fidélité pour l’éternité. Concept humain que la sirène a pourtant adopté, la faute aux trop nombreuses romances dont son âme solitaire s’est abreuvée. Elle aussi, court après sa fin heureuse. Il lui semblent qu’enfin, elle n’est plus bien loin, qu’il lui suffirait de tendre la main.

Dans le parc, Clawd est là. Plus beau que j’aimais. Est-ce que lui la trouvera jolie ? Elle n’a pas eu le choix que de porter une robe qu’il a déjà vu, l’armoire n’est pas bien grande et les tenues tournent, sans cesse réutilisées. Malgré cela, la sirène espère.

Thäleia, elle voudrait même courir pour mieux lui revenir. Elle doit pourtant se retenir. Le cœur frappe déjà si fort contre sa poitrine, il lâcherait, si elle se hasardait à trop accélérer. Alors, elle marche. À chaque pas qui l’a rapproche, c’est son sourire qui se fait plus grand, plus rayonnant.

Lorsqu’elle le rejoint, sa main trouve aussitôt la sienne, s’y accroche. Est-ce qu’elle oserait lui voler un baiser, là, tout de suite ? Oui. Les lèvres se rencontrent, baiser aux accents de liberté. Thäleia oublie tout. La douleur de ces dernières années. La folie qui continue de la guetter. Moonbin dont la présence lui pèse et ce même dans ses absences. Non, il n’y a rien, ni personne, pour l’empêcher d’aimer. « Joyeux anniversaire ! » Sourit-elle en reculant. Elle cherche sur son visage, un bonheur similaire au siens.

Rien.
Le sourire perd en intensité jusqu’à se faner. Les traits se fardent d’inquiétude. « … Quelque chose ne va pas ? » Contre sa paume, ses doigts se font plus pressant. « Qu’est-ce qu’il s’est passé ? » demande-t-elle d’une voix que l’appréhension fait vaciller. Naissance d’une angoisse. Elle lui serre la gorge, tandis que les prunelles bleutées fouillent ses yeux, en quête d’un indice. Les battements de son cœur, eux, se sont alourdis d’angoisse.

Elle voudrait ne jamais le voir ainsi. Ne jamais trouver de d'éclats douloureux au fond de ses yeux. Tout faire pour lui épargner la tristesse, lui qui ne mérite que les douceurs d'un amour et d'un bonheur sincère. Glisser ses mains sur ses joues et lui promettre d'être là, toujours. Pourtant Thäleia ne peut rien face à ses maux, rien, si ce n'est l'écouter et imaginer des chagrins qui lui sont étrangers. Derrière l'humaine se cache la sirène, et une éternité passée dans un univers où le terme parent n'était qu'un vague concept. Il n'y a qu'ici, qu'elle a commencé à en saisir les principes. Une définition bancale. « Ça doit être bien d'avoir quelqu'un comme Moonbin qui pense à ton bien être. » Un nom, et le visage se ferme. Neutralité forcée sur ses traits, elle efface l'inquiétude et toute la confusion d'émotions éveillées par le son de ce simple prénom. « Moonbin ? Pourquoi tu- » lèvres pincées, mots pesés, phrases tournées et retournées, puis abandonnées. « J'ai pas envie de parler de lui. » Pas maintenant. Le ton est plus tremblant qu'elle se l’imaginait.

Un silence. Et puis, ils s'avancent. Sans un regard, sans un sourire, sans une étreinte. Rien n'est partagé, si ce n'est le rythme lent de leur pas. Et le silence.

Quelque chose ne va pas.
Où sont-elles, toutes ces belles choses qu'elle a passées la journée à s'imaginer ? Que se passe-t-il ? Est-ce que c'est lui ? Est-ce que c'est elle ? C'est sûrement elle. Elle peut se sentir bouillonner sous l'appréhension. Il y a une urgence qui l'affole et la rend folle. Une peur obsédante. La crainte que rien ne se passe comme prévu. Que le malheur s'en mêle. Qu'il soit déjà trop tard avant même qu'elle ait pu se confier.

Elle s’arrête, traversée par une impulsion. C'est maintenant ou jamais. « Clawd. » Une main s'élance, saisie sa jumelle en vol. Ses doigts se retrouvent prisonnier des siens. Une prise pour le retenir, pour lui murmurer de revenir. De rester. « Je voulais attendre pour te le dire, car je sais que ça va te sembler complètement fou mais, j'y ai réfléchi et... » Il est si fort, son coeur. Cadence exaltée qui pulse dans son corps tout entier. « Je veux partir. » Confession. Libération. Ça y est, elle l'a dit. Et malgré elle Thäleia sourit, d'un sourire si grand, qu'il déborde jusqu'à dans ses yeux. « Je veux partir, demain. » Des croches paniquées viennent soudain s'ajouter à la partition de sa respiration. Sa main libre se pose sur son torse, comme pour retenir les éventuelles oppositions, celles qu'elle a peur, ô si peur, de voir tomber de ses lèvres. « Attend, écoute moi, je, je veux plus rester ici, je veux plus vivre comme ça. Je peux plus. Je veux être qu'avec toi. Loin d'ici. » Phrase débitée à toute allure, avant que le souffle ne lui manque, avant qu'il ne l'interrompe, avant que la peur lui arrache les mots de la bouche. « Amène moi avec toi à Paris. » Elle demande, elle prie. « Je sais que c'est fou, je sais. Mais je te promets de tout t'expliquer. Pour moi, pour Moonbin, pour tout. » Le sourire est toujours là, mais les prunelles, elles, se sont chargés de mélancolie. Ça lui donne cet air si étrange qu'elle arbore plus souvent qu'elle ne le pense.
Elle a un doux rêve, Thäleia. Celui d'une vie sans mensonges. Une vie où elle pourra se contenter d'aimer et être aimé. Sans aucun compte à rien. Ni à Moon, ni aux fantômes, ni à ses doutes. Personne.« On pourrait prendre les portails et partir, on pourrait s'aimer et être heureux, tous les deux. » Seulement tous les deux. Le monde ne sera plus qu'un bruit de fond, un chaos mis en sourdine par la chanson de leur histoire d'amour. « Je t'aime, et je veux partir et passer le reste de ma vie avec toi. »

Des sons inconnus roulent sur ses lèvres. Français qu'elle ne comprend pas. Mais le ton, lui, transcende les barrières de la langue. Colère. Tout éclate. La tête et le rêve. « Quoi ? » Murmurée, brisée, à l'image de ses traits. Les paroles retrouvent leurs consonances familières et pourtant, Thäleia ne comprend pas. Chaque phrase est un coup qu'on lui assène, des mots d'une dureté telle qu'elle n'a jamais osé se l'imaginer. Pas dans la bouche de celui qu'elle aime. C'est plus douloureux que toutes les blessures qu'elle a déjà pu s’infliger.

Une larme. Puis une seconde. Et une troisième. Ça coule bientôt en cascade sur ses joues. « Je comprends pas, qu'est-ce que tu dis, je pensais, je... » Thäleia bafouille, elle qui, quelque instant plus tôt, croyait pouvoir s'envoler avec ses mots et les promesses de bonheurs qu'ils portaient. Les ailes lui ont été coupées. Elle chute.

Et puis, elle comprend.
Il sait.

Et soudain, Thäleia réalise à quel point la journée est froide. Terne. L'hiver retrouve sa laideur. Il fait courir sur son corps des frissons qui se muent en tremblements. Autour d'eux sont soudainement jetées des oeillades folles : « C'est Moonbin ? » qu'elle demande d'une voix chargée de larmes où une colère naissante est venue se greffer. Il y a des flammes derrière le filtre de ses larmes. « Il est venu te parler ? » La question n'attend aucune réponse. C'est Moonbin. Évidemment. Qui d'autre que lui ? Que lui a-t-il dit ? Quelle version de l'histoire ? La gorge se serre sous les doigts de la haine et des pleures qui l'étranglent : un chagrin au goût de trahison. « Et tu le crois ? Sans remise en question ? » Les mots sont rauques. Eux aussi, n'attendent rien. Les réponses de Clawd, la naïade les trouve déjà sur son visage.

Elle sait.
Il le croit.

Nouvelle chute. La colère disparaît, submergé par tous les émois du désespoir. Elle a lâche prise, Thäleia, pour croiser les bras sur sa poitrine, s'attraper les épaules, comme pour s'empêcher de s'effondrer. Mais tout est déjà fissuré. Ses rêves, ses espoirs, son amour et ses pensées. Tout n'est plus que morceaux qu'elle tente en vain de rattraper, recoller. Il n'est pas trop tard qu’elle tente de se persuader. « Je peux tout t'expliquer. » Et la bouche s'entrouvre, prête à répandre l'odieuse la vérité. Toutes les choses qu'elle ne peut même pas s'avouer. Sa captivité. Ses faiblesses. Son incapacité à se libérer. Comment en parler ? Avouer, c'est assassiner ses illusions. Il y a un deuil qu'elle n'arrive pas à faire : celui d'une fausse réalité. À ses côtés, Thäleia rêvait plus qu'elle ne vivait. Une vie inventée où elle n'était ni victime ni monstre, où elle n'était pas enfermée, où elle pouvait goûter à la normalité, le temps d'une étreinte et d'un regard. Réveil brutal. La bouche s'entrouvre, mais seul un sanglot passe ses lèvres. Thäleia se noie : dans ses pleurs, et dans les mots qu'elle ne prononce pas.

Pendant plusieurs secondes, il n'y a rien d'autre. Rien que sa respiration saccadée, l'air et les mots qu'elle n'arrive pas à trouver. Et tout souffre, le coeur et le corps, chaque souffle douloureux comme si c'était le dernier. Pourtant elle n'est pas au porte de la mort. Pas cette fois. Pas encore.

Il y a dix minutes à peine, Thäleia pouvait voir l'horizon, le parc et l'avenir s'étaler à ses pieds. Il fait sombre désormais. La nuit est tombée. Les iris se réfugient vers les ombres, elles fuient tout ce qu'elle n'a pourtant pas dit. Blocage. Rien ne sort. « Pas ici. » Pas comme ça. C'est vers d'autres confessions que la voix se tournent, une voix déformée qui ne lui ressemble plus : « Je n'ai jamais rien dit à Moonbin au sujet des portails, il le voulait mais je n'ai rien dit, tu ne sais pas ce qu'il s'est vraiment passé, c'est lui qui m'a demandé, je n'ai pas eu le choix, il le fallait si je voulais te voir, j'ai voulu t'expliquer, mais j'ai eu si peur... » Elle a si peur. Qu'il ne comprenne pas. Qu'il la déteste. Qu'il pose sur elle des yeux différents. Ces yeux qu'elle ne veut pas s'imaginer autrement qu'aimant. Ils sont là, pourtant. Elle vit sa plus grande peur dans l'instant présent.

Interminable descente aux enfers.

Ça ne peut pas arriver. Il ne peut pas la laisser. Pas Clawd. Pas lui. Pas la seule personne à avoir été capable de l'aider. À l'avoir écouté. Plus d'une fois, il l'a sauvé. Que fera-t-elle, si sa main n'est plus là pour la tirer hors des abysses ? Elle a peur, ô, si peur de retomber.

Ses prunelles cherchent le bleu de son regard, espèrent qu'on puisse y lire toute l'honnêteté que le langage échoue à prouver. « Je n'ai pas menti sur mes sentiments, je n'ai jamais aimé quelqu'un comme ça, il faut me croire. » elle supplie à travers ses larmes, sincère comme elle ne l'a jamais été. Les masques ne tombent que pour révéler un spectacle pathétique. « Clawd je t'en prie. Tu ne peux pas le croire lui et pas moi. » Elle hoquette, elle étouffe et les mains s'élancent à nouveau pour s'écraser contre la manche de son manteau, s'y accrocher pour le ramener. Lui, son salut. Lui, le détenteur de son coeur et de son bonheur.

Il va la croire. Il le faut. Espoir complètement fou d'une sirène qui n'a jamais cessé de nier la réalité.

(tw : mention suicide)
Ça arrive à une autre. Ça arrive toujours à une autre.

Et elle la regarde, Thäleia, cette fille paralysée sur le sentier, la bouche entrouverte pour crier, pour déverser excuses et vérités. Silence. Il n'y a que des silences. (Est-ce réel ?) Figure pathétique, Thäleia la dévisage et l'insulte, cette petite idiote et ses espoirs tout aussi stupides. Ça t'apprendra à vouloir jouer avec le sort. Ça t'apprendra à rêver. Il lui fourmille des envies de violence dans les mains ; c'est qu'elle voudrait la gifler, cette garce figée dans son inertie. Suis-le, réveille toi !

Il est déjà loin.

Ça arrive à une autre. Alors pourquoi a-t-elle si mal ?
La naïade n’est pourtant pas étrangère à la douleur. Celle qu’on lui inflige sur l’esprit, celle qu’en réponse elle s’impose sur le corps, pour oublier, pour se donner l’illusion d’un contrôle. Mais elle n’a aucun pouvoir sur les maux du cœur, sur la souffrance qui vient accompagner chaque battement. (Est-ce réel ?)

C'est un mensonge qu'elle n'a jamais voulu vivre. Elle aurait dû tout lui dire, avant qu'on ne lui arrache les faits de la bouche. Elle voulait tout lui dire. Ce n'était qu'une question de quand.

Non. Elle se ment. Aurait-elle vraiment parlé, si elle était partie comme elle le rêvait ? Ne se serait-elle pas enfermée dans le silence, construit un royaume de non-dits dont elle aurait été l'unique reine ?

Elles coulent toujours, les larmes, mais Thäleia ne se voit pas pleurer. Ne se sent pas pleurer. La naïade ne perçoit plus que les battements de son cœur, ceux-là même qui lui rappellent qu'elle est toujours vivante, même si tout en elle semble mourir avec ses espoirs.

Clawd est parti, elle ne l'a pas suivi, a cessé de supplier, pourquoi ? Quelles chaînes la retenaient ? La peur que ses explications ne fassent qu'aggraver la situation ? Le désir de ne pas approfondir les douleurs chez l'un comme chez l'autre ? Oh, même au plus haut de ses émotions, elle n'arrive pas à en vouloir à Clawd, n'aurait-elle pas réagi pareil, si les rôles étaient inversés ? Au fond, elle comprend Clawd plus qu'elle ne se comprend elle-même. Pourquoi ne bouge-t-elle plus ? Tu le sais bien, Thäleia. Parce que Moonbin t'attend.

Un absent tire les ficelles de son inconscient.

Et puis, il y a autre chose. Un sentiment jumelé à sa peine. Une colère à la recherche d’un coupable sur lequel vomir sa lave. Elle ne tarde pas à trouver les fautifs : Il y a elle, d’abord, avec son insupportable passivité et ses désillusions. Mais la colère n’est pas satisfaite, elle remonte toujours plus loin le fils de cette histoire douteuse avec la ferme intention de mettre un visage sur l’origine de ses problèmes.

Les talons claquent soudain sur le sol. La sirène tourne le dos à l’amant disparu pour rebrousser chemin. La haine tourne ses prunelles embrasées vers un autre. Moonbin. Car partout où l’œil se pose sur ses souvenirs, c’est son ombre qu’elle devine derrière ses malheurs.

C’est lui. Ça a toujours été lui.
Qui est-il, pour tracer les chemins de sa vie ?
Qui est-il, pour lui arracher son bonheur ?
C'était l’action de trop. La dernière.

Il y a un contrôle qu'elle a perdu à l'instant même où ses yeux se sont ouverts sur le plafond de ce sous-sol. Un contrôle passé entre les mains d'un autre. Longtemps, la mort lui a semblé être la seule manière de pouvoir enfin retrouver ce pouvoir sur son existence. Elle se trompait. Peut-être doit-elle tourner toutes ses envies de violence non pas vers elle-même, mais vers le voleur de sa liberté.

Les pas se font plus rapide, c'est que Thäleia court presque, des bleues plein le cœur, des idées noires plein la tête et un brasier rouge au fond des prunelles. La tristesse soudain anesthésiée par une rage avoisinant bientôt le délire. (Est-ce réel ?) Là-haut, quelque part, la raison se décroche, remplacée par de furieuses impulsions ; le besoin d'enfin en finir. Finir quoi ? Tout, rien, la vie de Moonbin, puis la sienne. Réduire son monde et ses monstres à néant pour que les souffrances soient plus. Et peut-être qu'après avoir fermé pour toujours les yeux dans cet univers, c'est sur le ciel étoilé de Neverland que ses paupières s'ouvriront à nouveau.
Qui sait.

Fin