Il ne sait pas pourquoi il s’entête. Il ne sait plus pourquoi il s’entête. Où est passée toute cette énergie, celle qui l’avait poussé à saccager Noël en dépit de tous les obstacles qu’il avait pu rencontrer ? Où est passée cette tendance, autrefois tant insupportable, à ne jamais vouloir abandonner ? Il n’en sait rien. C’est comme s’il avait perdu cette petite étincelle en lui, comme si une part de lui se mourait, comme s’il était atteint d’une vilaine maladie qui l’épuise et le draine. Assis dans une rame de métro bondée, ses iris clairs se perdent sur les dizaines de lignes griffonnées dans son carnet, lignes accompagnées de ces stickers en forme de papillons de nuit. Pour lui, ces petits objets sont de véritables indices, une trace, la manifestation du passage de Sally dans ce monde, car à n'en pas douter, elle est là. Quelque part. Le problème, c’est qu’elle est introuvable, que Jack échoue constamment, qu’il n’est même pas capable de voler au secours de sa dulcinée. Le problème, c’est qu’ils sont tous mortels, en ce monde. Le problème, c’est que la seule certitude qu’il possède réside dans le fait qu’ils mourront tous un jour. Et cette pensée suffit à le rendre désespéré.

Un soupir, duquel s’échappe, très certainement, un fragment de son âme. Sa tête tombe légèrement en arrière et se cogne contre la vitre, le faisant alors grimacer légèrement. S’y fera-t-il un jour, à la douleur, au froid, à la chaleur, au bruit du sang qui coule dans ses veines, de son cœur qui bat et de ses poumons qui se gonflent et se dégonflent ? Aucune idée. Cela fait déjà plus d’un an, et pourtant, il n’est pas encore tout à fait habitué à ce nouveau corps. Il a un léger problème avec le concept de vie. Celle qui rend tout éphémère, celle qu’il se représente comme un sablier, celle qui, un jour, mettra fin à tout. C’est terriblement déprimant.

Brutalement, Jack sursaute au bruit que provoque le haut-parleur, annonçant la prochaine station, celle à laquelle il doit descendre. Un peu à la hâte, il ferme le carnet, le glisse dans la poche de sa veste, puis se faufile habilement entre les gens, veillant à ne déranger personne afin de sortir de la rame. Un moment, il reste là, à observer la station, sans trop savoir par où commencer. Alors, d’un air résigné, il prend un chemin au hasard, se laisse porter par ses longues jambes sans savoir exactement vers où il se dirige. Nous verrons bien, pense-t-il, alors qu’il se retrouve bientôt à l’air libre, dans le froid New-Yorkais. Il aurait dû s’habiller plus chaudement. La dernière fois, à autant jouer avec le feu, Jack avait fait connaissance avec le concept de maladie, et, par ailleurs, avait parfaitement détesté cette expérience, en dépit de tout ce qu’elle lui avait fait découvrir. Visiblement, cette leçon-là n’est pas encore complètement apprise. Disons qu’elle est en cours d’acquisition.

Dans les rues du Bronx, sa paire d’yeux attentifs cherche, se pose sur chaque petit détail de chaque mur devant lequel il passe, à la recherche de cette forme de papillon de nuit, cette image qui le hante jusque dans ses rêves et cauchemars, éveillant, parfois, une anxiété qu’il ne s’était auparavant jamais découverte, du moins, pas autant que cela. La boule au ventre, il continue de marcher, perché sur ses longues jambes qui le portent vers cet endroit inconnu, cette destination dont il fantasme tant depuis le jour de son arrivée dans ce monde.

Et alors qu’il pensait déjà à arrêter pour aujourd’hui, épuisé par ces jours, semaines, mois de recherches, le regard de Jack bloque sur un de ces précieux indices. L’espoir renaît, un peu. Mais au lieu de s’emballer, il s’approche calmement, sort son carnet et son stylo, cherche, en quelques coups d’oeils, le nom de la rue, la note, puis arrache le sticker pour le recoller dans son carnet soigneusement. Ne t’emballe pas. Tu sais ce qui arrive lorsque tu t’emballes. Un instant, il ferme les yeux, prend une longue inspiration, puis expire lentement. Pour se calmer, pour résister à cet espoir renaissant, à la désillusion qu’il pourrait apporter au passage. Rester pragmatique. Très souvent, il se surprend tout seul, à se répéter continuellement « Pense à ce que Sally ferait, à ta place. Comment agirait-elle ? Comment réfléchirait-elle ? » Cela ne fonctionnait pas toujours, à vrai dire. Mais ça aidait, de temps en temps. Et c’est précisément ce qu’il essaie de faire, alors qu’il s’enfonce un peu plus dans la petite rue, sans grande conviction.

Il marche. Encore, et encore. Toujours les yeux grands ouverts. Et oh, surprise ! Deuxième sticker de la journée, ce qui lui est arrivé assez rarement, en réalité. Avant même qu’il ne se mette à sourire et rire tout seul, Jack se calme, s’arrête, et ferme les yeux. Arrête, Jack. Ne t’excite pas. Reste calme. Tu as eu de la chance, cette fois, mais c’est tout. Rien ne te garantit qu’elle est dans les parages. Sa lèvre inférieure tremble un peu alors qu’il recommence ce rituel, puis reprend son chemin, les mains dans les poches. Le froid fouette son visage, y fait naître ces petites rougeurs sur ses joues pâles, et il sent son coeur se serrer un peu. Au fond, il hésite à faire demi-tour et à retourner au bar de Timon, parce que jamais il ne trouvera d’autre sticker aujourd’hui. Il devrait s’estimer déjà assez chanceux comme cela, après tout. Alors, à quoi bon ? Et de toute manière, c’est tellement stup-

Jack se fige, devant le poteau d’un feu rouge pour piétons. Les yeux écarquillés, il décolle, lentement, le sticker, alors que ses paupières battent à plusieurs reprises. C’est impossible. En balayant un peu la rue du regard, il aperçoit, au loin, de l’autre côté de la route, un de ces clones, une autre pièce à ajouter à sa collection. Avec un empressement qu’il ne peut retenir, il s’apprête à s’élancer pour traverser la route, mais se rappelle soudainement des paroles de Timon : interdiction de traverser la route si le bonhomme est rouge. Mais il est là ! Le prochain est juste là ! Je ne peux pas attendre ! Dans sa tête, ces deux voix se battent. Conscience et sentiment débattent, alors qu’il reste là, à attendre, les yeux grands ouverts, sans quitter une seule fois le petit papillon de nuit des yeux, comme s’il allait… disparaître. Ou s’envoler.

Vert. Toujours avec ce même empressement, Jack traverse la route, collant le sticker fraîchement collecté sur le dos de sa main, avant de rejoindre le prochain, pour répéter l’action, les yeux écarquillés. Quatre ! Quatre stickers ! Il se répète, dans sa tête. Il a l’impression de la perdre, par ailleurs, alors qu’il continue d’avancer, puis de s’arrêter. Cinq. Six. Sept. Huit. Des dizaines, alors qu’il marche de plus en plus vite, que son cœur s’emballe encore plus, que sa respiration se fait de plus en plus erratique. Les passants se retournent sur son passage et le fixent, mais il s’en fiche, pour cette fois. Rien ne l’arrêtera. Alors, il continue, encore et encore. Sally, est-ce que tu es là…?

Sa course effrénée s’interrompt brutalement, alors qu’il tombe sur cette vitrine. Et sur celle-ci, le plus gros de tous les papillons de nuit qu’il ait jamais vu. Un instant, il hésite à le décoller, celui-là aussi. Mais c’est idiot. Qu’en ferait-il ?! Non, non, Jack. Réfléchis. Que ferait Sally, à ta place ? La réponse est simple : elle entrerait. N’est-ce pas ? Oui. Certainement.

Soudainement, il a l’impression de sentir sa langue gonfler, s’assécher un peu. Il l’ignore, mais c’est l’anxiété, l’excitation, l’empressement. Alors, Jack pousse la porte d’entrée de la petite boutique et… s’arrête, se fige, face à cette multitude d’objets brillants, de plantes, de cristaux et de jars, de bougies et de cette odeur de sauge qui lui agresse les narines. D’habitude, il n’aurait certainement pas supporté. Mais son esprit est bien trop préoccupé par la beauté de l’endroit et de toutes les questions qu’il génère dans son crâne. Jack ! N’oublie pas ce que tu viens faire ici, bon sang ! Un instant, il ferme les yeux et secoue la tête. Peut-être devrait-il commencer par saluer poliment l’éventuelle personne qui se trouve dans la boutique, non…?

« …Bon-...jour…? » il articule calmement, toujours un peu distrait par les objets autour de lui, tandis qu’il s’avance, lentement, dans la boutique.

Puis, un fracas. Comme de la porcelaine, ou du verre, qui se casse. Ce bruit fait sursauter Jack, alors qu’il se tourne brutalement vers sa provenance. La tête légèrement inclinée, il observe la silhouette qui se dessine dans la pénombre, le cœur gonflé d’un espoir qu’il ne parvient à dissimuler. Il a peur, si peur d’être déçu, de tomber, une nouvelle fois, de haut… Enfin, la silhouette s’approche, accourt vers lui, et en l’espace d’à peine quelques secondes, il réalise.

Sally…?

Il écarquille les yeux, complètement immobile, alors qu’il plonge ses iris dans ceux de sa dulcinée. Il ne la reconnaît qu’à moitié, n’arrive pas à complètement y croire. Il a l’impression d’être plongé dans un étrange rêve, une hallucination, peu importe. Il a l’impression que rien de tout cela n’est réel.

Pourtant, ça l’est, Jack. Elle est là. C’est elle. C’est elle, regarde-la. Tu sais que c’est elle, n’est-ce pas ? Tu le sens.

« Sally…? Sally, est-ce bien toi…? »

Tout doucement, comme s’il craignait de lui faire mal ou de la briser en mille morceaux, il se penche, pour poser le bout de ses doigts sur ses joues, la toucher, effleurer sa peau, attraper une mèche de ses cheveux roux comme pour l’inspecter de plus près. Et, peu à peu, il réalise. Il réalise qu’il a réussi. Mais c’est si brutal, si soudain, comment est-il censé y croire pour de vrai ?

« Je t’ai cherchée partout, Sally. Je t’ai cherchée, et je t’ai trouvée…? Comme ça…? Aujourd’hui…? Tout simplement…? Pince-moi, s’il te plaît, j’ai l’impression de rêver… Je n’ai pas envie de me réveiller une nouvelle fois en réalisant que tout ceci n’est qu’une chimère… »

Tout semble se dématérialiser autour d’eux. Vingt ans. Vingt longues années de lamentations, de recherche, d’abandons, de désespoir… Tant de souffrance qui, dorénavant, lui semble tellement frivoles qu’il en oublie toute la torture que l’absence de Sally représentait. Cela ne durera pas éternellement, mais l’adrénaline monte dans son organisme, et Jack se sentirait presque pousser des ailes - oh, si seulement, peut-être serait-il capable de les ramener à Halloween Town. Pourtant, la seule chose de concrète, là dedans, est la présence de Sally entre ses bras. Et c’est la seule chose qui compte à ses yeux étrangement clairs, yeux qu’il ferme au contact des mains de Sally contre ses joues, frottant alors son front - et cognant accidentellement leurs nez ensemble, peu habitué à la présence de ce cartilage entre leurs deux visages - à celui de sa belle, à la recherche du moindre contact, de la monde preuve concrète qu’elle est effectivement bel et bien là, qu’elle ne disparaîtra pas d’un coup…

« Oh, Sally… Si tu savais à quel point j’en ai souffert… Je crois bien que tu es mon ultime ordalie… »

Si seulement Jack pouvait se douter de l’ampleur des mauvaises nouvelles qu’il s’apprête à apporter, peut-être serait-il moins fiévreux, peut-être ne partirait-il pas autant dans de pareilles déclarations, peut-être aurait-il directement pris un air grave pour préparer le petit cœur fragile de sa pauvre poupée de chiffon… Mais avec le temps, sans oublier ses habitudes récentes, Jack a oublié ce qu’il représentait aux yeux de Sally, d’Am, Stram et Gram, du pauvre maire, qui doit se faire un sang d’encre sans lui, de tout le reste des habitants…

Puis, les questions de Sally fusent, et atterrissent comme des fléchettes dans sa poitrine. Elles résonnent comme une cacophonie désagréable, une mélodie mal jouée au violon. Le sourire de Jack s’efface, et son visage fane, comme les chardons de Sally aux abords de la moindre mauvaise nouvelle. Désemparé, il la fixe, alors que ses membres se paralysent autour d’elle, et lentement, il porte une main dans les cheveux roux de Sally, la laisse courir dans ses mèches parfaitement brossées.

« Oh, ma Sally… Je suis tellement désolé… Mais j’aie bien peur que ce ne soit pas nécessaire… »

Doucement, ses doigts squelettiques effleurent les mains de la poupée de chiffon, caressant sa tendre peau du bout de ses pouces tandis qu’il garde la tête baissée.

« Nous ne rentrerons pas, ma douce, je le crains fort… Je… »

Soudainement, les informations frappent Jack de nouveau, alors qu’il réalise, une nouvelle fois, à quel point il se retrouve parfaitement impuissant face à la situation dans laquelle ils se sont engouffrés… Et lentement, il recule, portant une main sur sa propre poitrine alors qu’il sent cet insupportable organe creux palpiter.

« Je… Il n’y a ni traîneau… Ni vrai Perce Oreilles… Ni quelconque portail magique capable de nous ramener à la maison… Je… Je suis arrivé ici par hasard, juste en m’endormant sur Spiral Hill… Je ne comprends pas comment tout ceci est possible… Et puis… Tu sais, Stram et Gram ont disparu, aussi… Ils sont ce qu’ils sont, mais même si j’étais en mesure de rentrer, je ne le ferai pas sans eux… Et je… Oh, Sally… »

Dans un élan désespéré, Jack porte ses deux mains à son visage, se laissant tomber sur ses genoux devant elle, alors qu’il pousse une longue complainte, une de ces lamentations si caractéristiques du squelette qu’elles n’ont certainement pas manquées à Sally.

« Nous sommes… Des tas, dans le même cas… Partout dans le monde, il y a des gens comme nous… Et aucun… Je dis bien aucun d’entre eux… n’a pu retourner de là d’où ils viennent… Je suis tellement désolé Sally, j’ai retourné le problème des milliers de milliards de fois dans mon esprit, je n’ai jamais pu trouver de solution… »

Lentement, il écarte ses doigts de ses yeux, relevant la tête vers Sally, alors qu’il tente d’ignorer les larmes qui commencent à perler sous ses paupières.

« Oh, Sally… Je ne sers plus à rien, dorénavant… Je ne suis plus personne en ce monde… »

Le désespoir le plus total s’empare de Jack dès lors que Sally le conforte dans ses lamentations. C’est toujours ainsi que les choses ont fonctionné entre eux, pourquoi est-ce que cela changerait ? Étranger à la sensation des larmes le long de ses joues, il ne peut s’empêcher de les frotter contre la robe de Sally, tentant vainement de fuir cette désagréable sensation qui lui chatouille le visage. De quoi lui donner doublement plus de raisons de pleurer dans les jupons de sa poupée de chiffon : quand il pense à ce nouveau corps, il déprime, le réprime comme il peut de son esprit. Il aimerait se débarrasser de la sensation du tissu contre sa peau, de la chaleur qui le fait suer dès que sa peau rencontre les rayons du soleil, de la sensation de faim qui revient sempiternellement pour lui tenailler l'estomac, des cernes qui se creusent, témoins d’une fatigue chronique qui s’installe et pèse, chaque jour, toujours plus lourdement sur ses épaules.

« Oh, mais Sally, j’aimerais tellement pouvoir te ramener à la maison… Penses-tu que cela signifie que nous ne verrons plus jamais Spiral Hill...? Et qu’en est-il de Zéro ? Qui donc va s’en occuper…? Oh, Sally, je suis tellement perdu… Tu ne sais pas ô combien ta présence est d’un réconfort… »

Dans son apitoiement, Jack relève la tête, séchant du bout de ses doigts tremblants ses larmes qu’il ne parvient à stopper. Comme un enfant, il laisse son autre main s’agripper à la jupe de Sally, et, réconforté par le contact de ses doigts dans ses cheveux, se surprend à chercher toujours plus de proximité, poussant un peu celle-ci contre la paume de sa main. Il aimerait pouvoir couler contre elle, peut-être, bien que cela soit étrange, pouvoir se glisser en elle, parce que quelque part, une petite voix dans sa tête lui dit que ça le réchaufferait. Parce qu’aujourd’hui, il sait qu’il n’y a rien de plus réconfortant qu’un peu de chaleur lorsque rien ne va. Cela fait partie des rares avantages de découvrir cette triste, affreuse, sensation de tristesse et de vide total. Sans ça, pas de réconfort possible.

« Six ans…? »

Pourtant, les choses vont de mal en pis. Six ans ? Non, ce n’est tout simplement pas possible.

« Mais tu as disparu pendant vingt ans, Sally… Ce n’est pas possible, voyons… Oh, tout ceci n’a plus de sens… »

Pourtant, une petite voix dans sa tête lui répète de se reprendre en main, et progressivement, il se relève, ceci dit toujours solidement accroché à Sally comme à une bouée de sauvetage.

« Je crois que je suis ici depuis un peu plus d’un an…? Je n’ai pas pu te trouver plus tôt, il s’est passé tant de choses… Et non, j’en ai bien peur, ma douce… Je n’ai trouvé personne… En revanche… Il semblerait que nous ne soyons pas les seuls dans ce cas…? Ce serait si long à t’expliquer… J’en ai toutefois conclu qu’ils sont quelque part, dans cet… étrange monde… »

Mais sera-t-il en capacité de les retrouver un jour ? Sera-t-il même en capacité de les reconnaître…? Tout ceci lui semble affreusement complexe, et de toute manière, à cet instant précis, Jack n’a plus l’énergie d’y penser, ni même de s’imaginer repartir pour une recherche effrénée et désespérée.

« Qu’allons-nous faire, dorénavant, Sally…? »

Jack n’a plus l’énergie. Il ne veut pas avoir cette conversation, pas maintenant, pas tout de suite. Ses bras se serrent autour de la silhouette menue de Sally, et son regard, empreint d’une mélancolie, s’accroche aux yeux de Sally, y cherche une quelconque compassion, lui offre tant d’affection, lui confère tant d’amour…

« Oh, peu importe… Désolé, je m’emporte, comme toujours… Je crois que pour l’instant, je n’ai besoin que de toi… Je ne veux que toi, Sally… »

Comme si les années n’avaient pas été si longues, Jack rapproche son visage, et Jack espère, intimement, qu’elle comprendra, qu’il a besoin de ce baiser qu’il cherche désespérément, qu’il ne cherche que le réconfort, qu’il aimerait tout simplement se laisser porter, oublier ses tracas, ne pas penser à ce future qui l’attend…